Идиотъ

Представь, - это чёрное пространство... Пустота. Ни верха, ни низа, ни стен, - ничего. Это как бы галактика, только без звёзд, планет, и без света. Ты каким-то образом висишь в этом пространстве, как кукла, только не на верёвочках, а на своих мыслях. Ты висишь на том, о чём ты думаешь и на том, что думают о тебе... - "Ты ненормальный!", "Полудурок!", "Чокнутый!", "Ты - гений!", "Ты талант!", - это то, что доносится, сам не знаю откуда. Как будто мчится поезд, с приближением звука, будто он вот-вот тебя раздавит. И это то, что не позволяет тебе быть затянутым бездной, Лонгальерами Стивена Кинга. У тебя нет глаз, потому что ты там, где не на что смотреть, и не на кого. Всех постигли Лонгальеры. Затерялись в пространстве времени, потеряли настоящее. Ушли толи в будущее, толи в прошлое... Кажется, я вижу свет... О да, точно, это свет... Там, где-то очень далеко. Отсюда он похож на крохотную звёздочку. Но он есть. Кажется, это выход, это спасение... Лестница... Лестница, сотканная из тысячи книг, тысячи великолепных книг - Ницше, Пелевин, Паланик, Стругацкие... Это целый сказочный мир, переплетающийся с уродливым настоящим. Странно, но люди всегда делают опору своего каждодненства на завтрашний день, - на будущее. Каждый раз, когда люди ложатся спать. Сон - это дверь. В завтрашний день, в новый день того, как ты будешь думать о завтра. И в итоге эта связь кончается. Наступает день, который даёт тебе понять что никакого "завтра" нет, и не будет. Это иллюзия. Это то, чего не существует. Есть одно длинное настоящее. Длинною в жизнь. Ступенька за ступенькой, книга за книгой, творение за творением... Мозг за разумом, разум за мозгом... Погоня, гонка головы, которая еле-еле насажена на шею. Силы на исходе, а впереди ещё километры ступеней. Тут силы не измеряются мышцами и физической выносливостью, силы измеряются твоим сознанием, которое даёт трещинки. Упадок сил это когда ты чувствуешь, что в твоей голове осталось не так много места для ступеней вверх, к свету... Упадок сил это когда твой мозг принимает форму куба. Опора под ногами пропадает, но надо выстоять, надо удержаться, ведь это и есть путь, это и есть путь к свету, это и есть смысл жизни, вот он, я нашёл его! Тысячи страниц позади, разлетаются как птицы, которых так не хватает в этой мгле, страницы, пропитанные типографичной краской и тонной мыслей хороших людей. Инь и янь. До света остаётся не так много, он даже чуть-чуть начинает слепить, когда смотришь на него... Как солнце, у которого садятся батарейки, от зарядки осталось где-то 10-20%. Книги сменяют себя фильмами... Кубрик, Ким Ки Дук... И ещё десятки великих творцов... Становиться интересней ползти вверх, намного интересней, даже захватывающе. И так ещё целые года... Книги, фильмы, картины, стихи, музыка, и всё сначала. Цепочка, которая так и тянет меня к свету. И вот, долгожданный момент, последняя из ступеней моего восхода к свету, я уже на половину там, кажется, это комната... Всё вокруг кажется ослепительно белым... Глаза с трудом могут что-либо уловить, их "режет". Окно... Ослепительно белые стены... Дверь... Моё белое одеяние... Мои руки скованы... Люди в белых халатах... О, чёрт. Психиатрия. Приехали.