Я живу не в другой стране,даже не в другом городе.
Поменяла лишь район,выйдя замуж.
Казалось-бы,нет места трагедии.
Но почему так плачет,сжимаясь,душа,когда изредка удается мне посетить мой дом?
Такие-же,как и везде,деревья.Но,кажется,ветви их шевелятся иначе.
Троллейбусы,вроде,обычные.Но звук их,шум их моторов особенный.
Ворона,сидящая на фонаре,она только сдесь такая...
Звук взлетающих и садящихся самолетов-неотъемлемая часть моих ностальгических чувств и дум.Рев моторов близлежащего аэропорта-звуковой фон моего детства.
Эти огромные деревья,переросшие дома,мои ровесники,они помнят меня девчонкой.
Детство,юность-вот причина моих ностальгических приездов приездов сюда,моей тоски.Я становлюсь как-бы ближе тем беззаботным дням,когда прикасаюсь к родному дому и гляжу на свой старый двор.
Но не только тоска овладевает мною.покой-вот еще что.Стены моего дома помнят родителей,которых нет уже на этом свете.
А тоска,конечно-же,по детству,в которое уже не вернуться.Как и в юность,которая помнит парня,такого парня,какого никогда не будет.
Вот это больное"не будет" и тянет меня в дом мой,заставляя испытывать "счастливую боль".
Мне не восемьдесят лет.даже не шестьдесят.Я достаточно молода,вроде и не характерно моему возрасту лежать и,чувствуя сладкую тяготу в сердце,просто глядеть в родное окно на родной двор.
...Вот ворона крутит головой,сидя на высокой ветке.Голуби хлопают крыльями.Воробьи скачут по кустам.Важно прошел по двору угрюмый кот.Рев взлетающего самолета.Ненавязчивый шум проспекта.Хлопнула дверь,вышел сосед.На цветок сел,жужжа,шмель.
А я лежу и наслаждаюсь этой нехитрой картинкой и простыми,вроде-бы,звуками.Ответ несложен:ниточка из детства,из юности,из счастья.Слушая звуки родного двора и глядя на бесхитростную картину из окна,я снова там...
Там,где были солнце и смех,папа и мама,большая любовь.
Зачем дана человеку память?Зачем она тревожит душу?Как научиться помнить,не тоскуя?Ибо,"кто часто оглядывается ,тот часто спотыкается".
Но,похоже,ответов нет.Мой старый двор,мой родной дом будет со мною всегда.Малогабаритная квартира,кажущаяся мне дворцом,будет тянуть к себе.
Так странно устроен человек-самое светлое,родное,дорогое-там,позади,в пусть не всегда счастливом,но родном прошлом.