Я лежу больная. За стенкой раздаются чьи-то голоса. Говорят о счастьи, о любви. Что это? Не помню. Временами переходят на крик. Звуки хочется приглушить. Они вызывают почти физическую боль. Кто-то забыл выключить лампу на потолке. Нестерпимо болят глаза от света, даже за закрытыми веками. Режет, как ножом.
Озноб. Разве бывает так холодно? Так холодно, что промерзла каждая клеточка кожи, мяса, костей и даже мозга. Ничем не согреться. Но мозг все равно создает и причудливо перетасовывает образы, сон мешается с явью, а явь с бредом. Вот снова раздались голоса в соседней комнате, и мимо меня промчалось несколько собак. Улыбаются. Разве собаки умеют улыбаться?
Откуда-то сверху попадали, повалили белые хлопья, и вот они закружились на ветру, который вскоре достиг ураганной силы и унес собачью стаю.
«Ревет ураган, поет океан, вечный кружится снег...» Откуда эти стихи? Ревущий белый ураган принес огромную рыбину. Рыба таращит глаза и шевелит ртом, как будто пытается что-то сказать. Приближается и пытается поцеловать меня. «Пошла вон, пучеглазая», - хочу крикнуть, но голоса нет. Пересохший рот не издает ни одного звука. Поверх одеяла лежит тонкая белая рука. Неужели моя?
Налетел еще один ураганный порыв. Ой, я, кажется теряю опору. Проваливаюсь куда-то со страшной скоростью! Хотя и кровать, и комната, и лампа на месте. Зависла над бездной. Я же читала об этом. Тибетская Книга мертвых. Распад элементов. Я умираю. Нет, со мной такого не может быть! Хотя, какая, к черту разница. Я так устала.
Проваливаюсь в бардо – нет, еще пока не смерти, а сна – тяжелого, без сновидений. Вернее, без картинок, но голоса людей за стеной мне слышатся и во сне. И чувство вины оттого, что я не такая, как они, не могу разделить их чувства.....
Когда я проснулась, большая минутная стрелка совершила небольшой прыжок, и они обе с часовой стрелкой замерли на цифре 12. Это прошла последняя минута ноября, самого нелюбимого мною месяца. Интересно, что будет дальше?