Трудно быть богом...

Святозар
Мир катиться в неизбежность. И с миром мы. Миром владеет боль и страх. Ненависть полновластная хозяйка наших сердец. Страх и ненависть.
Вот девочка. Ей четырнадцать. Она ещё верит в любовь. Верит, и не знает, что завтра она будет молить о смерти. Мечтать об избавлении. А послезавтра найдут её тело. Выброшенное как ненужная плюшевая игрушка на обочину. Или небрежно прикопанное в лесопосадке.
Ещё позавчера это тело могло двигаться и мечтало любить. Вчера оно ещё могло надеяться. А сегодня оно уже ничто. Мусор. Ещё вчера её лицо было лицом. Сегодня же это маска. Маска из муки и горечи...
Она умирала...
А мы в это время пили вино и смотрели на звёзды. Она умирала в чужих жестоких рука, а мы в это время курили дешевые сигареты. Её тело выбрасывали на свалку, а мы в это время смеялись над чьими то пошлыми анекдотами, и не знали - что только что убили ангела.
Убили и разделали на филе... По одному вырвали перья её крыл.
Ей было четырнадцать, и она верила, а любовь...
 ***
Вот парень. Ему девятнадцать. Он верил в любовь. А сейчас он пьёт водку, и вспоминает прошлое.
Ещё вчера он был с ней. Держал за руку, гулял. Восхищался красотой.
Два дня назад он ласкал её чудесное тело, ласкал и думал, что так будет всегда.
А сегодня ты позвонила, и сказала несколько слов. И теперь он сидит на кухне, пьёт водку, и вспоминает. Воспоминания роятся тысячей будоражащих мозг картинок. Возможно, уже через полчаса он примет решение. А через час на планете станет на одного человека меньше...
Может, он допьёт водку и ляжет в ванну с водой. Будет кромсать себя лезвием... Проводит на своей коже одну алую черту за другой. Пока будут силы. Пока воля к жизни молчит задушенная болью и алкоголем.
А может он наденет старый плащ и пойдёт по улице под мелким осенним дождём. С пустотой в глазах и неподкуренной сигаретой в пальцах.
А на следуюющий день его найдут в парке, повисшим на ветке. Или обнаружат дворники возле городской многоэтажки...
Разбитым, размазанным по розовому от его крови асфальту.
А пока он сидит, пьёт водку и просто вспоминает...
 ***
Или вот - девочка. Ей двенадцать лет. Она хотела быть причастной к чему-то великому, прекрасному. Она умела мечтать. Но кто-то в грязных кирзачах прошелся по её мечте. И вот она уже сидит в компании парней и девушек. Пьёт красное вино. Беседует о творчестве Лавкравта, и влиянии скандинавских мифов на творчество Лакримозы.
Или сидит дома одна, понимая, что она никому в этом мире и нафиг не нужна. Или бродит по кладбищу, заваленному снегом. И пьёт дешевый портвейн...
Нельзя, слышишь меня, нельзя. В двенадцать лет ты должна быть комочком позитива, и видеть в жизни только все самое лучшее. Розовы очки, разовые краски. Мир, где царит доброта и любовь.
Задаваться вопросами о смысле поступков и понять что жизнь полное дерьмо можно в девятнадцать лет.
Тебе можно прибиться к субкультуре, или быть одинокой и непонятой... Но ты мала для этого.
Я знаю - тебя примут, поймут, утешат, объяснят то- до чего ты и так дошла своим умом. Что мир дерьмо, а люди сантехники.
Твоя беда лишь в том - что ты слишком рано научилась чувствовать. А это ой как нелегко. Тяжело убеждаться что жизнь полное дерьмо.
А сейчас тебе просто двенадцать лет. И ты хочешь стать знаменитой как очередная звезда, что улыбается тебе с экрана TV, или глянцевого журнала. Мечтай пока есть возможность.
 ***
А я. Я сижу на небесах и смотрю, как рушатся судьбы. Вижу, как страдают люди. А когда вы встаёте передо мной, и спросите
-За что?- Я отведу глаза и промолчу.
Потому что я такой же как и вы, несмотря на то, что я Бог.
Ты - девочка ангел - спросишь - почему именно я?
И посыпятся вопросы. Как камни фанатиков изгоняющих ведьму.
-Зачем ты научил нас любить.
- Почему я так рано начала понимать что жизнь - гавно.
-Зачем ты дал нам память.
А я ничего не отвечу. Просто отвернусь и смахну слезу.
Да - я Бог. Я мессия. Я пророк. Три в одном. Я бог, всего лишь бог.
Я курю, пью и трахаюсь. Я дерусь в бойцовском клубе... Да, он есть и на небесах. Ведь даже ангелам бывает скучно...
Я пью. У меня самая большая винная карта. Там есть всё.
Я курю травку.
Я могу почти всё, но не всё. Это очень трудно - быть богом.
Трудно день изо дня прятать глаза и делать вид, что не слышишь одних и тех же вопросов.
-Почему?
- Зачем?
И Т.Д.
И каждый вопрос- это камень. Я не могу объяснить вам всего.
Я просто неспособен что - то изменить в этом мире. Боль, ненависть, любовь, злоба, отчаяние- это всё ваше - человеческое.
А я просто бог. И я не в силах ничего изменить.
Я просто бог...