ТАЙНА МЕЧТАТЕЛЯ
Я однажды увидел ее на улице. Она бежала из метро, отгоняя от себя холодные клочья снега с дождем. И я полюбил ее сразу. Но как я мог подойти к ней? Как я, ничтожное создание на этом свете, мог заговорить с ней, богиней, спасающей от мороза своим взглядом. Ее волосы, мокрые, но прекрасные, метал ветер в разные стороны. А я любил каждую мелочь в ней. Я замечал их и любил. И отпечатки растекшейся туши на веках, и капельки грязи на светло-серых брюках, которые неизбежно появлялись с размятой тысячами ног дороги. Я вдыхал ядовитый дымок, который вился шлейфом за ней, когда она курила. Но она не замечала меня, когда я шел рядом… Она не замечала меня, когда я обгонял ее и «невзначай» касался ее рукавом… Она не замечала меня, когда я шел ей навстречу. Иногда она просто одаривала меня неземным взглядом, а потом устремляла его вдаль, и я понимал, что она опять меня не видела. Я искал ее везде, куда бы я ни пошел. Но я знал, что там ее и быть не может, но все же надеялся.
Через месяц я уже знал, где она живет. Точнее, не совсем знал, а знал дом и подъезд. Потому что я просто боялся пойти с ней в виде обычного прохожего, вдруг она догадается. А ночами мне снилось, как я дарю ей цветы, она смеется и целует меня. Эти сны повергали меня в состояние аффекта. Я даже хотел убить ее, чтобы она не терзала мне душу. Но я не мог, ведь если я убью ее, я больше никогда ее не увижу, и тогда моя жизнь тоже кончится.
По утрам я стоял недалеко от ее подъезда и ждал, когда же она выйдет, закурит сигарету и быстрым легким шагом пойдет к метро. Я выучил, в какой день во сколько она возвращается. Я шел за ней и просебя читал ей стихи о любви, тщетно надеясь, что она услышит мои мысли и обернется.
Я собрал коллекцию фантиков от конфет и разных бумажек, которые она иногда бросала на дорогу. Каждый из них веял ее запахом. Она сама пахла карамелью. Я плакал, думая о ней. И ничего не мог сделать.
Однажды я, как всегда, ждал ее у подъезда, но она так и не вышла. И на следующий день тоже. И через день. Я приходил каждое утро, но ее не было. Я боялся. Но она просто заболела… Поэтому не появлялась. Через две недели ее лучистый взгляд снова освещал промерзшую улицу. Я чуть не умер без нее, но воспрянул. Я люблю ее…
И снова потянулись сказочные дни следования за ней. Я знал, где она учится, ей было девятнадцать. А мне уже чуть-чуть за сорок. Но что возраст, когда приходит любовь?!
И уже весна начала топить лед. И снова ее светлые брюки покрывались капельками грязи. Но вдруг ее не стало… И я погиб вместе с ней… под колесами того проклятого BMW.
|Переписан 04.12.04|