Ты уходишь- а я остаюсь и жду.
Иногда мне кажется, что я тоже иду.
Мы движемся с разной скоростью
В разных направлениях,
Успокаивая себя иллюзией вечного движения.
Зоя Ященко
С тех пор, как мы пошли по своим дорогам, я прожила тысячу жизней. Кажется,это невозможно- даже у кошки их всего девять, что уж говорить о человеке! Оказалось- еще как возможно. Их действительно было много, и они мелькали перед глазами- ярко, безвкусно, беспорядочно, как кадры в неряшливо снятом кино. И я стремилась уцепиться хотя бы за одну, чтобы получить право жить в ней. Чтобы иметь право жить без тебя.
Тебе это, конечно, совсем неинтересно, но я сменила очень много лиц и декораций. Я красила губы морковной помадой и отправлялась пить плохой коньяк в плохой компании. Я сидела в кабаке на окраине Города с невесть кем и старалась казаться веселой. Я стояла в нарядной комнате в открытом платье и строила из себя femme fatale( надо признать, у тебя это получалось куда лучше). Этот калейдоскоп сцен менялся с потрясающей скоростью, а в коротких перерывах между ними я убегала на Городской горбатый мост, под которым колыхалась черная вода. Я смотрела вниз, до одури, пока не закружится голова. В темном отражении я видела себя. И понимала, что , как я ни старайся, я всегда останусь собой: уличной бродяжкой, посмевшей любить снежную королеву- горько, безрассудно, себе на погибель. ..
-Что делать?- спросила я у воды
-Ничего,-мягко шелестнула она.-Закрой глаза и доверься течению. Оно вынесет.
-Точно?
-Абсолютно. Не бойся. Давай…
Я закрыла глаза, услышала лепет волн, и…
Следующей остановкой на моем пути был уже не Город, а маленький городок, за сотню километров отсюда. Там было лето, и я носила уже не драные джинсы, а длинный сарафан из марлевки. Светило Солнце, и я не думала ни о чем- только о том, что я счастлива.
А потом я вышла замуж за очень хорошего человека. Не знаю, полюбила ли я его.. Но это и неважно. Важно, что я понимаю его, а он- меня. За исключением тех моментов, когда я зажигаю ароматные палочки, и запахи восточных благовоний заполняют весь дом. Или когда варю вино из розовых лепестков. Он вопросительно смотрит на меня, а я.. Я молчу. Не могу же я ему расказать, КАК ты любила все это… И еще я никогда не расскажу ему, почему я сразу же выбрала имя нашей дочурке. Ведь у нее такие же глаза… И она также любит восточные ароматы, розовое варенье и шелест листьев за окном, как и ты…
Когда идет дождь, она забирается ко мне на колени, и мы слушаем его мягкий шорох.. Тогда я думаю, что я, наверное, разлюбила. Но не забыла. Обыкновенная память постепенно стирается. Память души- нет. Только не рассказывай об этом никому. Пусть это будет нашим секретом. Хорошо?