Он опять убегает к поэтам,
он вообще всегда убегает...
Он рассеян, но дело не в этом, -
он однажды совсем растает,
он рассеется, растворится,
будет просто июлький вечер...
Из меня ему не напиться,
потому что попросту нечем.
Я сама уже небесплотна,
я про-явлена и сгущаюсь.
Он уходит - бесповоротно.
Он уходит - я возвращаюсь.