Велика смертность на литературном портале, прямо угрожающая ситуация складывается.
Родишь в адских муках творение бессмертное, назовешь именем красивым и звучным, думаешь вырастет дитя литературное и тебя в старости кормить будет, ай нет!
Маленькая деточка, не успеешь за ней уследить, выбежит из теплого родительского ноутбука, да давай кружить в хороводе с такими же прелестными бабочками.
А через неделю маньяк литературный ее выследит, поймает дитятко малое, да начнёт над ним изгаляться, талант свой патологический показывать. Да где же чуткое родительское сердце такое бесстыдство выдержит?! Схватишься в схватке неравной за ребёночка буквенного, да разве виданное ли дело, что бы извращенца литературного завалить. Посмеётся он над трепетными чувствами родительскими, да поцелует дитя малое и непорочное прямо в губы, и пойдет себе новую жертву малодневную выискивать.
А ты не успеешь дух перевести, да на кровинушку свою одностраничную налюбоваться, опять ребеночек запросится во двор к ребятам поиграть.
Отпустишь, а куда деваться!
Не век же деточке за родительским подолом прятаться.
Отпустишь, а вечером соседи, такие же родители хлопотливые, известие страшное на мыло отправят. Что мертвая она. Не дожила и до совершеннолетия.
А дальше уже некогда слёзы лить. Попадёт твое творение бессмертное, бездыханное в руки патологоанатома литературного, спеца буквенного. Руки у него в чернилах по локоть, сердце к слезам творцов привычное. Начнёт все по косточкам раскладывать, резать и препарировать. Смысл какой-то в деточке родненькой искать. И не найдет смысла в ней. А ведь был, точно был!
Куда она, кулёма непутевая, его спрятала, когда ещё живой была, кому подарила – и не известно.
Похоронишь шедевр малодневный в столе, в склепе-папочке, где уже множество таких же синюшных уродцев лежит.
Лишь только цинично-вежливое заключение литературного патологоанатома в дрожащих руках вертеть будешь, пытаясь осмыслить заключение мудреное:
«Произведение родилось раньше срока не жизнеспособным и уродливым. В нём были не развиты литературно важные органы, и то, что оно еще неделю ходить могло – чудо целое».
Сожмётся сердце от слов ледяных, застынет вековая скорбь творца-родителя, и поклянешься на великом творении классика, никогда не иметь детей литературных.
Но мало-помалу все забудется, и не будет ночами мучить тебя синюшными призраками мертворожденный литературный ребеночек.
Проснёшься однажды утром. Увидишь солнце красное, услышишь дождичек тихий, почувствуешь муку новую и не совладаешь с собой. Откроешь свою душу чистую и взрастёт новое семечко. И вот, неожиданно для всех, новый нетленный шедевр вскоре у тебя должен родиться.
Только вот смертность у нас на портале жуткая.
Не знаю, что и делать?!
© Copyright: Сергей Долгих, 2007