Писатель сосредоточенно жевал бутерброд.
Оставался последний кус и он попытался проглотить дожеванное сухим горлом.
Хлебно-колбасная масса встала комом. У писателя оборвался дух...
"Умер?!"...- от ужаса втрое увеличились предметы вокруг.
Он схватил себя за горло и со всех ног кинулся на кухню.
К счастью на столе стояла кружка с недопитым компотом и он коршуном кинулся за глотком...
Справившись с приступом предсмертия, писатель отдышался и плюхнулся на табуретку.
"Как просто умереть... какой кошмар! И тогда, вообще, к чему все?!.. зачем я мыслю?.. для чего вдыхаю жизнь в мертвые образы?.. зачем так богато одарила меня природа... зачем?!.."
Он закатил глаза и взгляд его уперся в облупленный потолок.
"Надо об этом написать... как будет называться?.. "Последний вздох"?.. нет... "В последний раз... кус"? нет... "Неразжеванная жизнь"! вот, вот! даже авангардно... что это будет- роман? повесть? нет... пожалуй, только рассказ потяну... не успею... сколько это будет? ну ладно, потом посчитаю... кстати, помню я уже как-то гениально написал о жажде и последнем глотке... где это? где же он?- писатель стал энергично копошиться в ворохе бумаг:
"Черт,.. не это... нет, это тоже гениально!.. ах, как хорошо! ты смотри!.. а это?!.. и не помню, неужели я?!.. ах, ты сукин сын..."
Писатель зачитался.