Так странно. Так грустно. ... Я с тех пор всегда хотела рядом кого-то, похожего на того ангела. И постоянно искала. Но все эти, которые вокруг меня, - они никакие. Они мне никто. И мои попытки натянуть на них крылья и прицепить к головам нимбы остаются только попытками - крылья, перепачканные клеем, рассыпаются, и оказываются вовсе не крыльями, а лишь несколькими беспощадно убитыми и ощипанными курицами, тела которых отправились в чей-то суп; а нимбы слетают с голов, становясь всего лишь обручами, неряшливо обмотанными золотистой фольгой... И я злюсь. Но что я могу сделать?
Потом появился Он - не ангел. Тоже никто. Я даже не стала доставать клей и фольгу, не стала перешивать на него белый балахон, ибо - не ангел. А потом привыкла, привязалась и в один прекрасный момент увидела крылья. Они были похожи на грязные серые тряпочки, все в пятнах от кофе, вина, слёз, спермы, земли, в следах от чьих-то немытых рук и душ. Но это были крылья. Не приклеенные, не пришитые, а настоящие - как у ангела. И нимб был тоже - может напряжение упало в небесной сети, может просто покрылся пылью, может лампочка в нём перегорела - неяркое его свечение разливалось по лицу. И я подумала: "А вдруг мне дан ещё один шанс? Вдруг это мой ангел? Пусть избитый, грязный, пусть с серыми крыльями, пусть с мигающим нимбом, пусть..." Тем более, что Он казался моим отражением - одинаковые события, мысли, чувства, порывы, желания, в одно и то же время. И вместе с ним, казалось, можно летать, держа его за руку. И я поверила. Поверила в шанс, поверила в ангелов на грешной земле, в ангела рядом с собой...
Но я не могу очистить его крылья, чтобы они стали белей, чтобы следы прежней жизни исчезли, чтобы он смог летать: пятна въелись, перья выпадают. Я не могу залечить царапины, уколы, порезы, ожоги, нарывы - одни оставляют шрамы, другие не заживают и гноятся, из третьих постоянно струится горячая, обжигающая кровь, и постоянно появляются новые. Я не могу починить нимб - я не знаю, какие у них там, на небе, провода и лампочки, какое напряжение в сети...
Ангел отвык от небес: он слишком долго жил на земле. И он не доверяет никому. И я не могу объяснить ему, что на земле тоже есть облака, что здесь тоже можно летать, что свет иногда бывает ярче, чем на небе, что не стоит вырывать перья из крыльев от скуки, что руки любимых могут вытянуть из пропасти, что они тоже похожи на крылья, что это и есть крылья. Он просто мне не поверит. Он высмеет мечты и сны, он не увидит слёз, похожих на звёзды и звёзд, похожих на слёзы, не услышит смеха и плача, похожих на перезвон колокольчиков, не почувствует прикосновений, похожих на тепло от солнечного луча, случайно упавшего на кожу. Но будет безутешно плакать потом, где-то в глубине души понимая, что это всё возможно, и будет бессильно взмахивать посеревшими грязными крыльями, пытаясь взлететь. И не сможет. И нимб над его головой потемнеет. И все раны вдруг заболят, но новая будет болеть сильнее других непрекращающейся тупой ноющей болью...
Но может быть кто-то другой поможет ему снова взлететь?.. Ведь он всё-таки Ангел...
30 августа 2002 года