Не знаю – приснилось, иль видел я где-то?
Тот лист на березе, иссушенный в мае.
Что жадно цеплялся за ветку, не зная,
Что ветка родная надломлена ветром.
Цеплялся за то, что когда-то питало.
Зеленым, красивым себе он казался,
И верил: «Я жив, раз на ветке остался»,
Надеясь на то, что уже засыхало.
Кругом же шумела листва молодая:
«У нас впереди еще целое лето!»
Лишь ты обреченный, ничем не согретый,
Засохший до осени в солнечном мае.
Ты тоже был счастлив тому, что родился,
Испортивший вид белоствольной березы.
А капли дождя так похожи на слезы!
И в луже, как в зеркале, ты отразился.
Увидел, как ветка твоя засыхает-
Живая душа, что надломлена ветром…
Не знаю: приснилось, иль видел я где-то,
Как грязный сапог на тебя наступает.
А всем остальным – им от корня досталось:
И жизни в избытке, и солнца, и света.
И ты им не нужен – оторванный ветром.
Подумаешь, листик один…Это – малость…
1988 г.