Music

 
 
Знаешь, я иногда думаю о том, что ты маленький грязный лысый цыпленок. Ты мне не нужен. Ты плохой. Сумерки наступают, дрожь пробегает по телу. Замерзают руки-никому не согреть. Да, я ведь из Сибири. Но ты? Ты! Злость нарастает. Как обыкновенный мальчик сумел забрать мой покой и обесточить. Иногда ты являешься мне птицей бьющейся в окно без предупреждения. Если ночью темно-значит ты отключил фонари. Несовершенно. Несовершенная я. Теряю жизненную силу. Может погода? Наверное, она. Болит спина-режутся крылья, чтобы взять и покинуть твой фантом. Улететь туда, где будут меня любить. Нужно что-то искать. Все мы что-нибудь или кого-нибудь ищем. Бочка разума переполнена.
 Музыка. Я слышу музыку. Играют на фортепиано. А почему на мне все это отражается? Пальцы по клавишам легко, но начинают усиливать давление. Темп ускоряется. Раз-рраз, два-ддва. Больно. Быстрей. Кровь брызжет. Брыз-га-ет. Нарастание. Боль. Кровь. Все смешалось. Подушечки пальцев распухают. Не нужен! Отпусти! Уйди! Мне уже невыносимо. Фотографии валяются на полу. Затоптанные. Сколько можно издеваться и язвить? Преследовать? Открываю окно, весенний воздух переполняет легкие, от чего неприятно покалывает в носу. Скрюченными пальцами нервно курю. Не умею?! Да. Ты прав. Не стоит. Пачка падает за "борт". Лист и ручка. Рву. На одной стороне пишу "люблю", на другой "ненавижу". Отпускаю на волю. А что если тоже?
 Залезаю. Держусь за раму. В наушниках: «Я знаю точно, что не зря столько думаю о тебе... Я знаю ТЫ-СУДЬБА МОЯ-ааа." Кричу. Вся в слезах. Валюсь от усталости. Свежесть. Закрываю окно. Медленно доползаю до кровати. Ложусь. Устаю. Всегда устаю в разговоре с тобой. Пусть невербальном. Устала.