Памяти Вероники
Возможно, вам знакомо нежданное мгновенное счастье, порывом входящее в душу в скучный и серый день, когда вы смотрите на мокрые крыши домов или следите за смятой жестянкой, которую ветер несет вдоль кромки тротуара.
Вдохновенье, запас жизненных сил, joie de vivre – радость жизни - все это вместе взятое поднимают вас над унылым пейзажем серого дня, придавая ему вид прекрасной надежды. Это длится только мгновенье, вы расстегиваете куртку и жадно глотаете ветер, ловите в нем запах минувшей осени, идущей навстречу весны, готовой к рождению жизни. Даль отступает, и вы идете сквозь ветер, не замечая взглядов прохожих, но полоска света над горизонтом становится выше и шире. И в это мгновенье счастья вы успеваете подумать о том, что вся ваша жизнь – ваша прошлая жизнь – лишь случайный переход сознания в двойственный мир лишенных связи идей и чувств, мир, в котором томится ваша душа и вечно летит – к полоске света.
Психология как наука никогда не входила в круг моих увлечений. Но время от времени я вспоминаю тайный и мгновенный подъем духа, когда, устав от работы, гляжу в глаза своим ученикам. Я смотрю в них сквозь серый свет дня и пытаюсь узнать, насколько они любят жизнь; мне кажется – стоит сделать шаг, и я стану одним из них и увижу мир с другой стороны так, как видят его они. Я хочу быть одним из них, оставаясь собой; иногда кажется, что уже удалось; может быть, все то, что дорого им – там, рядом с горизонтом, на самом краю моей жизни – и есть тот синий свет, готовый налететь и обдать внезапным порывом счастья?
Стараюсь не забыть эти порывы. Ведь через день пробегу по улице, спеша на урок, с высоко поднятым воротником, проклиная осеннюю сырость и холод. Может быть, именно в этот день услышу одну из тех исповедей, которые родители и близкие моих учеников вряд ли услышат в ближайшие сто лет.
Недавно одна из моих учениц, девушка шестнадцати лет, потребовала, чтобы я сбросил с самолета изменившего ей любовника, сбросил так, чтоб парашют не раскрылся, профессионально, наверняка. Наверняка – не трудно.
Вдохновенье. Беру ее за плечи. Смотрю ей в глаза. Хорошие глаза. Искорки смеха. Но что-то не ладно, что-то таится в их сгустившейся глубине. Недавно покончила с собой ее подруга. В шестнадцать лет. Помню ее фото – смуглое лицо, черные глаза. Помнится, случайно в тот день я стер это фото у себя в компьютере. Cлучайно?
Год за годом мои ученицы оставляют мне на память снимки, стихи, рисунки, озерные камни… частичку себя. Богат ли я тем, что у меня есть? Что оставляю – им? Не я ль нажал на курок арбалета, когда – стер? Cколько уж лет и весен пишу рассказ о вечной любви... Доживу ль до весны? Наступит ли она? Хорошо, что на свете есть бури и непогода... Но – почему я до сих пор не могу, не умею рассказать им всем – милым, стремительным, юным, об этих порывах ветра, что приносят радость жизни?