Смотрите, что я сейчас делаю: я наливаю в стакан шотландское виски. Сколько? Как кот наплакал. Кота у меня нет, и как они плачут, я не знаю. Но вот примерно столько это будет, я думаю. Теперь доливаю воды из-под крана.
Подруг у меня нет. Характер у меня скверный, поэтому пью в одиночестве. Дерева в Шотландии мало, овес сушат над горящим торфом, и виски пахнет торфяным дымом. Скверный у меня характер – нет у меня желания делить с кем-то дым.
Трудно найти настоящего мужчину, а настоящих женщин еще меньше. Все какое-то бабье, и если этих кисок спросить, они купят вискас – они ничего другого не понимают. Если не спросить, они его выцарапают. Вот киска выцарапала бизнес у своего ковбоя, а Смит-Вессон ему оставила. Дура, что с нее возьмешь - промасленные железки не входят в круг ее желаний. Ковбой выкурил все папиросы и решил пустить себе пулю в лоб. Но сначала он застрелит тебя, Мурка.
Мурочка и не догадывается. Откуда ей знать, на что способен мужчина, с которым она прожила семь лет? На вискас этого не написано.
Спи спокойно, дурочка. Лена поймает ковбоя на подходе. Делать мне все равно нечего. Я сижу и пью виски. В Шотландии больше всего убийств на душу населения по Европе. То ли такие горячие эти шотландские парни, то ли просто много пьют.
Если виски сильно разбавить, будешь пить чистый шотландский дым, и это дым без огня, потому что огонь погас двадцать лет назад. Видит бог, он горел не зря.