1.
Я стоял, опираясь носком ботинка на шаткую, выкрашенную в тёмно-зелёный цвет, оконную раму. Было страшно… Чудовищно страшно. Расстояние до земли – метров шестьдесят.… И снег, ветер, бьющий в лицо, раскачивающий раму, мою раму, ветер со снегом.
Пятьдесят два – пятьдесят три – пятьдесят восемь… В-выдох, пора! Жаль, не осталось времени на крик.
Лечу. Опустошенный мозг не в состоянии примирится с новой реальностью. А реальность кончается… Крик, ах да…
Крик.
2.
Чувствую себя звериной тушей в цепких профессиональных объятиях охотника. Открываю глаза. Господи, что это?..
Девушка. Охотница… Чувствую себя обескровленным зверем, пока мы взбираемся на изогнутый скат крыши. Премило - архитектура под старину.
Принимаю инициативу в свои руки и буквально втаскиваю её на крышу. Устала, конечно. Что-ж, кто её просил?..
-… , как тебя угораздило?!
- Прости…
- И это всё, что ты мне скажешь?!
- Прости, милая. Тебя никто не просил…
Говорю очень спокойно, подхожу спокойно. Время страха позади, стараюсь, держу себя так, как будто это не первая моя смерть, как будто нет… Я ведь вырос на этом…
Размах…
Прости, милая, у меня всё по-настоящему…
3.
Шаг и ничего.
Я не верю в нереальность огромного многопиксельного неба, не верю в то, что падение может оказаться чем-то иным.… Это всегда так: разбитые зубы, разрыв печени, взрыв, останки пищеварительной системы, похожие на останки инопланетянина, сумасшедшая зелень – тело…
Я не умираю. Лежу, мозгом преломляя закат. И она рядом. Лежит, повторяя искусанными губами чужие слова…
- Всё будет хорошо, не надо больше, пожалуйста,… всё будет хорошо.
Прости меня, я не умираю.
2.01.2007