«Привет».
Просто написано привет. Но какой это теплый «привет». Почему он такой ласковый и теплый. Ведь это просто слово в электронном письме.
А в душе что-то вздрогнуло. Почему?
Просто старый знакомый.
Ни бывший парень.
Ни старая безответная любовь.
Просто знакомый, которого не видела, не слышала много лет.
И вот нашла.
Случайно.
В Интернете. Он вспомнил, ответил.
Просто ответил.
Просто о семье, о работе.
Ни о чем.
Но почему так грустно и тепло.
Как будто вспомнила, то о чем давно забыла.
Но я ничего не забывала. Ведь ничего не было. А ведь могло быть.
Его фото с женой. Красивая. Что-то кольнуло.
А если бы на ее месте была я? А почему нет?
А потому что, тогда была глупой девчонкой и не знала, как себя вести. А, может, надо было просто намекнуть.
Сесть поближе, случайно коснуться щеки, торопливо отстраниться.
Говорить, не поднимая глаз. А потом вдруг обрушить на него самый свой красивый и глубокий взгляда.
Позвонить самой, а потом не отвечать на его звонки.
Пропасть на время, а потом вновь вернуться и быть безразличной.
Смеяться над глупыми шутками и дискутировать о политике.
А потом, когда бы звучала музыка и горели свечи, пригласить танцевать, прижаться к груди и больше не отпустить.
Ходить за ручку и целоваться в троллейбусах.
Белое платье, черный костюм, и пара голубей в руках. На пальцах кольца.
Дом, работа. У него своя, у меня своя. Семейный ужин.
Потом задержался. Ссора.
Загулял с друзьями. Скандал.
Надоело.
Развод.
Но зачем это все? Ведь наша жизнь бы не сложилась.
Мы не подходим друг другу, да любви нет вовсе.
Просто мне хотелось помечтать. Я люблю мечтать.
Люблю, когда так грустно и тепло. Как будто плечи окутал уютный старый плед. И кресло такое уютное и мягкое. А в камине шумят дрова, обласканные теплыми языками пламени. В руках любимая кружка с ароматным сладким чаем. Из динамиков звучит неторопливый русский рок. А рядом книжка открыта на странице про красивую любовь. А ты сидишь и мечтаешь.
Мечтаешь о жизни, которой у тебя нет, и никогда не было. И, точно, не будет.
Мечтаешь, не оттого, что тебе плохо в настоящем. А просто ты любишь мечтать.
Мечтать как в детстве, когда ты представляешь, кем ты станешь, какая у тебя будет машина, сколько детей и кем будет работать твой муж.
А потом это сбывается или нет.
Это не важно, ведь ты все равно счастлив.
Счастлив только от того, что это твоя жизнь. И ты можешь прожить ее, так как тебе хочется или как ты считаешь правильным.
Это твоя жизнь. Она одна. И она принадлежит только тебе.
Она почти идеальна, но все-таки один недостаток есть. Ее нельзя исправить.
Ты можешь выбрать только один путь. Твой собственный путь. Он только один. Ты можешь в двадцать лет стать банкиром, а через десять лет все перевернуть и стать дизайнером одежды. Но это не изменит твою жизнь. Ведь как ни старайся, как ни крути, но в двадцать лет ты стал банкиром и этого никак не изменить.
И остается лишь мечтать о других путях, других поворотах, не для того, чтобы жалеть себя, а просто для того, чтобы прожить в мечтах ту другую жизнь, которая могла бы быть, но ее никогда не будет.
И я сажусь, и пишу. Пишу о жизни, которая могла случиться со мной, и моя душа наполняется чувствами, которых раньше не было, я плачу и смеюсь, я грущу и влюбляюсь с моими героями. И меня становится больше.
Я заполняю весь этот огромный мир, я заполняю все пути возможных жизней, и я счастлива не только одной своей жизнью, а десятками, все-таки своих, пусть и придуманных жизней.
Наверно, человеку мало одной жизни…
13.11.2007г. г. Смоленск