На небе несмело зрел лимон солнца. На земле неровно лежала сладкая вата первого снега. А между небом и землёй кружил пепел чьей-то памяти. Я бы тоже так сожгла свою – уж больно красиво. Даже можно сказать: красиво до боли.
Я ловлю белую муху чьих-то воспоминаний, сжимаю в кулаке – и она тает. И становится слезой.
Это небо плачет пеплом. Всё кругом в белых сугробах слез.
Слегка кольнуло щёку: это пепельная снежинка растаяла солёной дорожкой. Впиталась в кожу. Прошла насквозь. Растворилась во мне.
А их падает сотни, миллионы сотен. И все они пройдут сквозь меня…
Красиво. До болезненной пульсации в сердце красиво.
И зреет солнце-лимон