Напишу тебе письмо… или монолог… или крик… называй это как хочешь, ведь все- равно ты никогда не увидишь этих строк. Не увидишь только потому , что тебе они не нужны.
Осень. Легкий дождь. Стук капель. Бумбокс из динамиков. Пустота.
Пустота рождается из осени. Я всегда так считал. Как правило, ничего не хочется. Кутаешься в плед, наливаешь в стакан глитвейн или коньяк и пытаешься собраться с мыслями. Пустота. Нет ничего внутри – не сожалений, не обид, не волнения. Мысли сплетаются в непонятные узоры. И не волнует тебя сейчас количество денег в твоих карманах, непонимание преподавателей, стыд за поступки. Хочется тишины.
Мечтаешь. Делаешь глаток. Закуриваешь сигарету.
Обещал себе бросить курить в начале этого месяца. Впрочем, как и вначале предыдущего, и того , что был перед ним, и еще намного раньше. Обещать себе проще чем обещать кому бы то не было. И так же проще нарушать эти обещания , все- равно о них не кто не узнает . Обещал не влюбляться. Ведь точно помнишь что обещал. Пустота. Дождь .Темнеет.
Еще глоток. Молчишь.
Она опять давит. Нет, это не та противная грусть, которая иногда выводит из равновесия. Наоборот – это та категория грусти, которая заставляет думать, мечтать, осознавать. Осознавать, что она еще лучше чем ты представлял ее себе, что она не похожа на твой образ идеальной чистоты. Она – она просто зацепила тебя. Зацепила так, как это положено делать осенью. И от этого гадко. Убеждаешь себя, что все гораздо проще, что для подобной зацыкленности на человеке, существует весна. Не получается убедить себя… впрочем как и всегда не получалось.
Снова закуриваешь. Снова хочется сделать глоток. Берешь мобильный.
А ведь ты всегда пытался учить друзей поступать так, как тебе хочется на данный момент, руководствуясь только нахлынувшим чувством, а не прагматичной и скупой логикой. Ты говорил, что человек остается человеком до тех пор, пока не перестает чувствовать. Сейчас в руках у тебя застыл телефон. На дисплее ее номер. Набирай, не жди, не думай. Позвони и придумай какой либо пустяк. Услышь ее голос. Не предавай своих убеждений. Ведь если ты не сможешь позвонить, тогда все станет окончательно на свои места. Все станет сложнее. Ты осознаешь свою робкость – а с ней и признаешь влюбленность. Крутишь телефон в руках. Потом улыбаешься. Отставляешь его на стол.
Переключаешь трек.
Так ведь гораздо проще. Представлять как она идет по этой мокрой осени рядом с тобой, как она держит тебя за руку и улыбается. Думать что капельки воды на ее лице, делают ее еще прекрасней. Понимать, что тепло ее руки обжигает давно увядшее сердце. Так ведь гораздо проще… поверить и отдаться своей вере. А потом побегут лица, которые будут тебе говорить про любовь, которые будут готовить тебе завтрак, которые , возможно, будут воспитывать твоих детей. Только образ останется в голове. И такой же осенью, только через плен лет, ты сядешь в любимом кафе, возьмешь пару бокалов пива, вставишь плеер в уши и вспомнишь ее… только она никогда не узнает, и это будет правильно. Она просто не должна знать… просто с ней все будет по другому….