ДЕНЬ КИЕВА
ЭПИЛОГ:
...подержите мой хвост трубой.
Я, о себе же.
Суббота.
В 9 утра я, как пионерка, стояла на залитой солнцем площади в центре города. Возле фешенебельной гостиницы. Дул холодный ветер, несмотря на безоблачное небо. Я нервно курила, посматривая на свежего, как огурчик, усатого метрдотеля. Я думала о том, как в это время кто-то все еще видит седьмой сон в теплой постели, кто-то лениво затягивается сигаретой, пока в чашке дымится обжигающе-черный кофе, кто-то возвращается домой после клубной вечеринки, устало прислонившись лбом к двери вагона метро, а кто-то нежно целует лежащего рядом мужчину\женщину, и тела переплетаются в сонном утреннем оргазме.
Нормальные люди после рабочей недели отсыпаются. Ненормальные, вскакивают с постели в шесть утра, впопыхах одеваются, на ходу впихивают в себя кусок еды и, забывая обо всем на свете, несутся в сторону метро, сбивая с ног бабушек-торговок с их необъятными корзинами сметаны, творога и редиски.
Стало быть, я сегодня ненормальная.
Прибыв на место как раз в момент, когда честные куранты Майдана пробили ровно 9, я ожидала увидеть своих иностранцев возле гостиницы, построенных по стойке смирно и готовых лицезреть достопримечательности города-героя Киева. Однако, возле гостиницы, как говорят, еще конь не валялся. Вместо него валялось невероятно много пластиковых бутылок из-под пива – пятница удалась на славу. Тетушки в оранжевых жилетках и тапочках деловито сгребают кучи мусора. А я жду. В голову приходят самые невероятные мысли о побеге домой – пусть тогда экскурсовод и водитель автобуса сами «танцуют» почтенную иностранную делегацию. Но на кону, как всегда, деньги. Блин.
Не прошло и полгода, как туземцы стали выходить из своих номеров. Помятые, как простыни, каждый с бутылкой минералки и белозубой улыбкой. Стадо собралось только к десяти. Ну и как объяснить этим заморским дубинам, что автобус оплачен на определенное время, и вообще, программа расписана поминутно, в музее будет очереди и придется вычеркнуть из списка какой-нибудь безумно-надо-посмотреть Михайловский Собор? Вместо трехэтажных, мои губы расплываются в чеширской улыбке: Good morning, чтоб вас! Улыбаюсь.
Едем. Экскурсовод, будучи триста раз классной теткой, владеет английским, как я древне-арамейским. Автобус взрывается надрывным хохотом, когда женщина, с интонацией оперной певицы, предлагает осмотреть very beautiful что-то там. И почему в турагенствах не разрешают проверять экскурсовода на предмет владения языками? Я тихонечко сползаю с кресла, закрывая красное от стыда лицо папкой. Вычеркиваем турагенство из списка живых. Но экскурсовод, совершенно без печали и смущения, выводит моих дорогих гостей из автобуса и ведет их в сторону Мариинского Дворца. «Растрелли!» - она с важным видом указывает на дворец и умолкает. «Ну говори хоть что-нибудь, корова!» – про себя ругаюсь я и трачу несколько минут перерыва на бессчетное количество звонков. Так, ресторан заказан, брычки готовы, музыканты на чеку – продолжаем наше выступление. Улыбаюсь.
Лавра. Иностранцы расползаются, покупая воду, мороженное, пиво. Каждый по отдельности дергает меня за рукав, и, как в детском саду, просит отвести его в туалет. Улыбаюсь.
Стою полтора часа в очереди, чтобы выдрать у совдеповской бабушки билеты в музей микроминиатюр. Получаю дверью по лбу – в буквальном смысле. Оказывается, запускают определенное количество людей. Бабушка непоколебима. Пробираюсь сквозь очередь – после парочки ссадин в руках долгожданные билеты. Улыбаюсь.
Теперь мы смотрим экспозицию музея исторических ценностей. Скифская пектораль. У иностранцев висит челюсть, у меня вот-вот случится обморок от нервов и недостатка кофеина в крови. Улыбаюсь.
Группа дружно курит и делится впечатлениями от увиденных красот. Грузимся в автобус – едем обедать. Звоню – мобильный раскален – музыканты готовы, борщ тоже. По дороге застреваем в пробке на полтора часа. Половина проголодавшихся уснула, половина в диком оцепенении следит за событиями на дороге. Водитель пытается развернуть громоздкий автобус и вырулить из автокошмара – не получается. В Киеве проводится международная автомобильная выставка CIA – на дорогах дурдом. Улыбаюсь.
Наконец-то Пирогово. Огромный музей-парк под открытым небом. Рассаживаю всех по брычкам – половине не хватило мест. Веду пешком, обещая, что за ними тоже приедут лошадки. Только позже. Сработало, когда на столах в кабаке появился ароматный борщ – о брычках уже все забыли. Колоритная тетка в красном жупане и трехэтажным платком на голове тащит худенького усатого дяденьку со скрипкой к нам в кабак, чтобы дополнить национальное блюдо украинскими песнями. Поют. Едят. Господи, где тут туалет? Чувствую, не успею… Улыбаюсь.
Поели. Погуляли. Послушали нудного экскурсовода. Отпускаю барышню – теперь командовать парадом буду я. Разрешаю гулять строго до шести. В шесть ноль одна атобус превратится в тыкву и всем придется идти домой пешком. Шутка не принята. Расползлись. Я падаю на первую попавшуюся лавочку и пять минут сижу– гулять нет сил. Улыбаюсь.
Смотрю на часы - пора мчаться в Кукольный театр. Мероприятие номер два. Элитный киевкий спортклуб награждает своих клиентов за старательность и материальную поддержку в форме покупки ежемесячного абонемента.
Своеобразное "поглаживание" олигархов - приходите, прыгайте, машите ногами, и не забывайте платить в кассу. А мы вам за это подарочный сертификат вручим! В этом году победу одержала барышня с фамилией Гетьман-Гнидунец. Мадам Гнидунец показывает свой лучшый номер за года тренировок в спортклубе - это йога. Сольная версия. Пока еду в такси, размышляю о том, как это по-йоговскому солировать в зале, когда на тебя смотрят триста человек? Стоять на голове и громко дышать в микрофон? Забавно...Улыбаюсь.
Кукольный Театр. Шеф одет, как всегда, с иголочки. Прямо перед входом в зал неуклюжий официант опрокидывает поднос с шампанским (полусладким!) на моего драгоценного денди. Шеф в ярости, официант в истерике. Я пытаюсь вытереть прилипшую к телу рубашку за 2 штуки баксов платком, подбегает администратор спортклуба - наш выход - шеф орет, что ему нужна химчистка за счет клуба, администратор вопит, что Гнидунец уже в лотосе, а значит, скоро закончит выступление, я бегу в спортзал за полотенцем. Ситуация спасена - сушу шефа феном. Гнидунец ушла в Самадхи. Улыбаюсь.
Опять Пирогово. Успела. Товарищи нагулялись. Собрались. Все довольны. Грузимся в автобус. Едем на банкет. Так, потеряли двоих девочек – разворачиваем автобус. Грузим девочек. Едем. Так, кому-то плохо – крученыки с грибами не подошли нежному заморскому желудку. Кусты наши. Водитель обеспокоен за обивку и салон автобуса. Улыбаюсь.
Ресторан. Днепр, домики, закатное солнце, красота! Разбрелись. Пытаюсь собрать всех и объясняю, что нас ждут в зале – еда вкусная, водка украинская. Один из группы, Мигуэль, постоянно говорит всем «Дякую». Смешно. На территории ресторана живет черный вьетнамский свин Петя – толпа идет смотреть на Петю. Полчаса ахов-охов. Музыканты на страже. Машу рукой – начинай – полька – водка – пляски. Урра. Сажусь недалеко от Пети на лавочку. Долгожданная сигарета. «Может, чаю?» - администратор меня понимает. Я тоже ее понимаю, когда получаю счет в 5 долларов за чашку зеленого чая. Улыбаюсь.
Гулянка полным ходом. Музыканты в мыле, иностранцы в оргазме. Я бегаю по залу и раздаю слова песни «Ты ж мене пидманула» - Мигуэль поет громче всех, несмотря на то, что лыка не вяжет. Да и слов не понимает. «Дякую!» - пытается меня приобнять. Сбегаю к Пете. Он поел, ему до меня никакого дела. С ужасом отмечаю, что батарея мобильного практически на ноле. Телефон зазвонил на последнем дыхании: «Привет! Отдыхаешь? А я тебя хотел в кафе пригласить, День Киева все-таки…» Пииии… Телефон умер. Отдыхаю? В кафе? Жаль, не успела спросить, кто это был… Улыбаюсь.
Петя храпит. Кусаются комары. Администратор подбегает с широко открытыми глазами, и сообщает, что пошли дозаказы – Мартель-Шмартель, капуччино-шмукаччино, водки-селедки… А кто платить будет? А как же бюджет? Оббегаю всю территорию ресторана, нахожу зарядку для Нокии, делаю парочку звонков – все в порядке, да здравствует Мартель! Улыбаюсь.
Полночь. Я превратилась в сосульку. Водитель автобуса довольно потирает руки – я должна ему доплатить еще за два часа сверхурочно. Сжалившись, берет меня к себе в кабину погреться. Сопли в три ручья. А гости все гуляют. Я успела перезнакомиться со всеми официантами. Одна девочка, в босоножках и с енотовидными синяками под глазами радостно сообщает мне на ухо: «Все выпили!» Значит, скоро будем ехать домой. Поверить не могу. Тело трясет от голода, сигарет больше нет. Плохо. На горизонте появляется шатающийся Мигуэль. Все. Последний рывок – собираю силы и деньги, оплачиваю счета, рассаживаю всех в автобус, выслушивая при этом столько всего, что уши отказываются принимать информацию. Page not Found. Улыбаюсь.
Едем. Еще пять минут, и я просто усну от усталости и голода. Под гостиницей перекрыто движение – День Киева подходит к концу. Колеса автобуса громко давят бутылки и мусор. Наконец-то гостиница. Площадь запружена гуляющими шатунами с пивом.
Прощаюсь. «Дякую!» - Мигуэль таки повис на мне и даже расцеловал в обе щеки. Ну теперь можно и умереть!
Ловлю машину. «Домой…» Водитель понимающе кивает. Ну почему, почему сейчас мне никто не звонит, и не предлагает меня покормить, напоить, раздеть, забросить в горячую ванную, помассажировать дубовые плечи и уложить в теплую постельку, чмокнув на ночь в нос? Нет, «… сама, Верунчик, сама…»
Дом. Душ. Кровать. Все.
А что, говорите, в городе был День Киева?