Осень? Только почему я продолжаю жить июлем? Знаю, что через год с ужасом обнаружу, что жду лето прошлого года, т.е снова этот июль.
Наверное, теперь всегда будет осень, да? Или она будет очень- очень долго. Знаешь, календари ведь тоже врут иногда. Думаешь, они показывают времена года? Нет. Они показывают дни без тебя.
Болею. Тобой. Ты моя неземная и никому неизвестная простуда и ты же мое лекарство. Мерзну. И пусть рядом всегда те, кто хочет и мечтает согреть, но мне нужно только твое тепло.
Живу во сне и никак не могу проснуться. А может всё то, что было - сон? Ты ведь тоже видела этот самый сон? Тот самый, в котором я засыпая держу тебя за руку и вывожу "люблю", тот сон, где я просыпаясь, смотрю на тебя спящую и такую родную до щемящей боли, тот сон, где мы сидим рядышком пьем кофе, соприкасаясь коленями, где мы купаемся и я вижу твою счастливую улыбку, собираем смородину под жарящим солнцем и я схожу с ума только от мысли что ты рядом, тот сон, где спасаясь от жары мы сидим в ванне, наполненной прохладной водой, ты рассказываешь мне о какой то книге, а я млею от твоего голоса...
А сейчас...После редких встреч с тобой я потерянная, еле успеваю собрать себя, чтобы ещё на миг удержать то ощущение, которое так неумолимо удаляется вместе с тобой...ощущение тебя...
Родная родная родная!!!!! Такая родная, как будто мы не... Как будто мы вместе...Как страшно осознавать, что с каждым днем я для тебя все больше становлюсь чужой и ты отвыкаешь от меня.
Прошу прости меня и то что пишу тебе. Просто пока по другому никак. Эти буковки и слова дают хоть какое-то временное послабление моей душе...
Ты мой предел мечты. Жаль, что я не твоя бесконечность.