Я ворохом листья кидаю в костер, сжигая все что осталось. Как сладко пахнет почерневший дым, целеустремленно направленный в небо. Далек его путь . А наверху все плывут-плывут облака почерневшего осеннего свода., унося с собой то,что было, то, что уже не вернуть. Лишь перелетные птицы могут ощутить их нечеткое дыхание,да следы, оставленные на коже верхнего пространства, маленькими коготочками. Кто сказал, что облака пушистые? Совсем напротив, ведь возможно, что у каждого облака своя, неповторимая жизнь, своя история. Едины лишь гонимое движение.
Красные, желтые и зеленые-все они танцуют свой танец на раскаленных углях пламени. Это я о листьях конечно же. Вообще то я далеко не философ и даже не какой-то вшивый писатель, а так, от нечего делать-сижу и кидаю в костер этих маленьких разносчиков красоты. Мне скучно ,или же я устал,но мне хочется взять новый рубеж. Еще недавно была уверенность в новых-неведомых подвигах, и мой конь тяжело раздувая ноздри, был готов понести меня вперед. А сейчас нет ни коня,ни уверенности. Есть только странный человек, в классическом костюме виде черного атласного пиджака и не менее примитивных брюках, лакированных ботинках и еще со всеми этими причиндалами, которые полагается иметь настоящему джентльмену, сидящий на поваленном дереве, с палкой для костра. Уже смеркается, начинает холодать. А подобная погода, я вам скажу, совсем уж не по душе, даже каким-то там тараканам, которых накопилось прилично в моей квартире. Соседство конечно же так себе, но зато как же это невыразимо приятно, когда дома тебя кто-нибудь ждет. Да, представьте, и у меня, Джозефа Лингстона бывают такие мысли. Хотя, черт побери и тысячу чертей и еще уйму поговорок с чертями, я хороню эту слабость сейчас, таком ритуальном костре. А иначе, зачем я его разводил?
Бреду домой под напевы сомнительных мыслей. Старое поймало тебя в капкан, сделай это старое приятным для тебя и он сразу же превратится в ванночку для массажа, нашептывает мне давно ушедшая бабушка. Топ-топ-топ по лужам шмыгают мои рабочие ботинки. И вообще-размышляю Я усиленно глядя себе под ноги. Слабость=это отрицание видимых фактов. Тогда при чем здесь тепло и удовольствие. Вот сейчас мои ноги в тепле-надежно защищены толстой кожей и мехом, мне приятен этот факт. Так это же здорово!Пошло ка все это к чертовой матери-уже кричу я и бегу, не разбирая дороги по мокрым улицам вечернего Лондона.
И конечно,как вес истории подобного рода,а эта едва ли будет исключение моим глазам вдалике, мерещется знакомых образ. Набираю воздуха в легкие и приодолевая барьер расстояния кричу:Эвилин,Эвилин!!!!!!!!!!!Я так…так счастлив тебя видеть!Заходи ко мне сегодня на чай? Она чуть заметно улыбается и я бегу с распростертыми крыльями навстречу ей,своей Свободе!