Цикл коротких рассказов о моем деревенском детстве…
МУЗЫКА В СЛОВАХ.
Теперь встречая давно забытое слово, я снова вспоминаю свою деревню, свое детство. И проникаюсь доверием к сказавшему это старинное слово. Мое слово. Я слышу милую музыку в этих словах. Она поет, отзывается в моей душе!
Вот по сельской улице несутся сани-козыри, на свадьбах наряженные коврами. На лошади кожаная упряжь, дуга с бубенцами. Народу в козырях больше, чем надо, сани заносит и они опрокидываются: все летят в снег!.
Вот отец на телеге-бестарке, крашенной в зеленый цвет возит от скирды хоботье на зиму какой-никакой корм, да и постелить коровам и овцам будет что. Складываем в амбар под самый перемет. Поветь у амбара выступает далеко, там живут вездесущие воробьи, а под стрехой – даже и голуби.
Вот мать сажает хлеб в печь. Соломой делает его засветку. Убирает с загнетки чугунки, сует в подпол ямки и чапельник. Садится прясть. Пряха с фигурными набалдашниками весело начинает гудеть, ее деревянные спицы сливаются в прозрачный круг, скалка начинает наматывать нить, а мать все дергает шерсть с гребня, она свивается и несется к скалке, погонялка то поднимается, то опускается раскручивая колесо.
А вот мать убирается по хозяйству. В ночвах месит свиньям, режет резку коровам, стелит полову свиньям, приносит из чулана муки, плетушкой носит корм овцам. Я тащу севалку с мукой в чулан. Приношу старым решетом зерна курам. Потом таскаю дубылья от подсолнухов к плетню. Вечером ищу на выгоне не пришедшую домой корову, хожу и в Кручу, и на Кубань. И по Бутежу, а она обязательно находится у разрытого бурта бураков и картошки, или в стоге сена.
Вот старенький наш дом, обмазанный глиной и побеленный побелкой, с крашенными наличниками. Огромный камень-валун у загвалинки. Надетые вверх дном кувшины сушатся на ограде. В доме в матицу ввинчен мощный крюк, на нем висит деревянная, резная, с дугой, люлька сестренки. Людька висит на пружине, а потому может раскачиваться не только из стороны в сторону, но и вверх-вниз. Я закручиваю ее в одну сторону, стропы скручиваются в пружину, люлька поднимается. Сестренка орет, я отпускаю люльку, она дико раскручивается, сестренка от страха замолкает.
Вот отец толчет в ступе табак. Едкий запах лезет в нос. Потом он точит тяпку и мы идем полоть бураки. На грядках рядом огромные гарбузы. Мать стучит пральником на речке, стирка.
А вот мы с ребятами играем в прятки в конопях, рвем и едим калачики или идем к цигельне покурить, пожечь костер, испечь картошки. Собираем за студентами колхозную картошку, чтобы сдать ее потом приезжим торговцам из Ростова. Они привозят кавуны для продажи и скупают картошку.
Утащив из гнезда пару яиц, мы бежим в магазин, где на них можно было купить конфеты-подушечки или пряники-толкачики.
С неохотой забегаешь домой пообедать: кружкой молока или тарелкой топленки и опять на улицу.
Вот бригада мочит конопи. Женщины ловко вяжут снопы перевяслом и укладывают их дамбами в пруд.. Потом их будут доставать и расставлять рядами по берегу, как будто сказочный город, в котором мы играем в прятки и в войну. Здесь мы устраиваем свои дома.
Вот сосед перекрывает крышу. Лошадью, а чаще своими ногами, женщины, подоткнув юбки, месят глину. Не передать удовольствия залезть туда. Ощутить холод и остроту мокрой глины. Рядом яма с глиняным раствором. Снопы соломы окунают в глину и подают журавлем на крышу, где их ровными рядами укладывают на латы. Я таскаю по два снопа от ямы к журавлю. Потом будет праздник по случаю окончания работы. Столы накроют прямо в саду, к вечеру станет надрываться гармошка и бабы будет петь песни.
Так бывало и когда выкопают картошку, и когда зарежут кабанчика, по церковным праздникам меньше.
Отжили старые праздники и старые вещи, умерли старые слова, отжили старые обычаи и обряды, медленно умирает старая деревня. Нарождается новая – с названием без музыки – агропромышленный комплекс. Пришли новые слова: дистрибьютер и менеджер, акционер и миллиордер – возможно, что музыку в этих словах услышат другие люди, что только родятся.
«…Только рябина над общей судьбою
К осени солнышком красным взойдет,
Дождик оплачет,
Речка обмоет,
Белая вьюга в ночи отпоет….
Только бы облачку белому мчаться,
Лишь бы родной стороне не кончаться!...»
В. КОСТРОВ «ЗОВ»
Продолжение следует…