мы просто люди

мы каждое утро просыпаемся под звон будильника и просыпаем на работу по одной и той же причине. мы искренне ненавидим друг друга, толкаясь в транспорте в час пик, идём по улицам, утопая в своих собственных мыслях на асфальте и не замечаем ничего вокруг. мы мало с кем говорим от сердца, а после записываем свои тайные мысли в не менее тайные тетради, запрещая их брать под страхом смертной казни, а потом храним у всех на виду. лучший друг говорит нам, что влюбился, а мы можем выдавить из себя только жалостливую улыбку - конечно, мы все давно умные, мы разочаровались в любви. и тем не менее заново влюбляемся - опять "не в тех". мы любим, когда не любят нас, добровольно подчиняем свои желания единственному человеку, которому до нас нет никакого дела. мы становимся настолько слепыми ко всему окружающему, что впору давать инвалидность. и всегда есть кто-то рядом, кто любит нас неподдельным искренним огнём, а мы так поздно его замечаем. влюблённые Мы - эгоцентричные дети. расправляем уже изрядно побитые крылья, тянемся к солнцу словно вчерашние Икары: хочу! ясное дело, что "хочу". а жизнь сворачивает нам из лепестков большую и полезную фигу - отбивая на ближайшие полгода рвения к любовным подвигам и всё чаще прививая горький вкус сигарет на холодной лестнице. мы уверяем друг друга в том, что слово "люблю" для нас не значит ничего, а услышав его, впитываем в себя как губка. лю-блю те-бя. нет ничего проще, чем соврать. нет ничего сложнее, чем сказать искренне. мы понимаем друг друга тем меньше, чем больше желаем понимать. мы каждый день общаемся с десятками разных людей, оставаясь при этом абсолютно одинокими. более того, мы гордимся своим одиночеством. высшая степень самодостаточности. мы читаем Данте, рассуждаем о жизни великих композиторов и смакуем на губах цитаты из каравана любимых книг. а в итоге не можем объяснить, почему предпочитаем линованной бумаге клетчатую. нам проще пройти по раскалённым углям, чем сказать «прости», а наши домашние животные получают от нас больше любви, чем самые дорогие люди. мы разучились писать друг другу настоящие живые письма, но ни с чем несравнимо счастье получения такого письма. вожделенное ощупывание бумажного футляра – чем толще, тем любопытнее – что же внутри? и значит не погибло в нас ещё человеческое, не до конца. значит, есть ещё вещи, способные дарить нам забытое, по-детски трепетное счастье. мы все совершенно разные, мы находим сходства и отличия между собой только когда целенаправленно их ищем. каждый живёт в своём собственном мире, и все мы живём в одном. мы просто люди, которые просто боятся, просто чувствуют, просто любят и ненавидят, с простотой строят свои судьбы, вырывая недостающие детали из чужих… просто живут.