Песня лилась по всему лесу. Темнело. Сумрак сковывал город. Зажигались костры. Красивый народ. Красивые обычаи. Красивые песни. Они пропитывали их мир. С народом пел лес.
Круг собирался в центре города. В кругу было пусто. Музыка не замолкала. Арфы пели. Флейты. Маленькие девочки в темно-зеленых туниках выплывали в центр круга кружа в обворожительном танце. Салатовые, голубые, светло-желтые, нежно-рыжие ленточки, вплетенные в их волосы, парили и играли с ветром.
- Мама… мамочка! Что это?
- Это праздник лун, сынок.
- Мам, можно я тоже буду летать когда вырасту?
- Они не летают мальчик мой. Они танцуют.
Танец завораживал. Малыш смотрел на девушек будто на бабочек. Его глаза переполнялись восхищением и трепетом.
- Можно мам?
- Нет. Нет, сынок. Когда ты вырастишь - ты будешь охотником и одна, из танцующих фей, станет твоей женой.
- Я не хочу быть убийцей. Я хочу творить.
- Хорошо. Тогда пусть будет по иному. Когда ты вырастишь - ты станешь великим шаманом племени, и будешь танцевать с дождем.
А песня лилась сквозь листву и время. И много лет спустя лес увидел самого могущественного шамана.