сижу на подоконнике и всматриваюсь в захолустную ночную темноту, слишком много сигарет, смертных на улицах и миллиардов нервных клеток, утраченных безвозвратно.
миг в предвкушении солоновато-призрачной ночи.
я так хочу застать тот момент, когда тьма расплавится на стекле и когда я стану новой, когда я начерчу новую карту своей жизни, золотыми и черными непрерывными линиями, без пунктиров, подрагивания рук и пробелов. когда я смогу взять чистый лист, не откладывая его в сторону.
усталость наваливается как нега, так хочется снять с себя всё, что пропитано слезами и тоской, тенями, что с шелестом падают к ногам.
перемены не несут будущего, не отражают прошлое и не дают ровным счетом ничего и я как неудавшийся самоубица с белыми следами на запястиях потягиваю ежедневное вино собственного замкнутого круга.
это не значит, что мне не было сегодня хорошо. просто я знаю досконально утонченную жесткость неземного сияния жизни, знаю, что времени всё-таки не существует и переводы часов с прибавлением ещё одного псевдо-счастливого часа, лишь очередные слова, чтобы заполнить пустоту.
я - вакуум. четыре знаковых сочетания, не поддающихся описанию, контекстам, а следовательно ненужное.
чья-то печаль разрисована морем и травами, а моя бессильно разбивается в мелкие брызги, как море у подножия скал.
я застыла как ртутный столбик термометра на отметке "нездоров". уставшее волчье время, меня влечет всеми потоками, кроме того, под названием "настоящая жизнь".
что такое настоящая жизнь?