Осенним вечером поэт неспешно шёл по аллеям старого парка. Моросил мелкий дождь, было сыро и холодно, и ветер, срывая последние пожелтевшие листья с берёз, уносил их прочь.
Время спустя, на мокрый асфальт позади человека опустился Ангел, и крылья за его спиной сложились в длинный чёрный плащ. И Ангел пошёл по следам поэта.
Поравнявшись с человеком, Ангел будто случайно коснулся его своим крылом. Поэт обернулся, и увидел... Впрочем, это действительно не важно, Ангел-Хранитель, если это был именно он, мог предстать перед человеком в любом обличии.
Человек, слегка пожав плечами, вновь пошёл вперёд, и Ангел неслышной тенью шёл рядом с ним, плечом к плечу. А потом, будто прислушавшись к мыслям поэта, произнёс, мягко и вкрадчиво: "Ты так ничего и не понял..."
Поэт, не оборачиваясь, ответил:"Понял..." В его голосе не отражалось ничего, кроме смертельной усталости "...Давно уже понял, ещё до войны"
Ангел замер на месте, и поэт, почувствовав, что рядом с ним вновь никого нет, остановился и посмотрел на своего Ангела, чувствуя, как внутри, в душе, хрустит застарелый лёд.
"Тогда скажи..." В голосе крылатого создания ясно слышались дрожащие нотки "..Зачем ты вновь пришёл сюда?"
Поэт окинул взглядом старый парк, медленно погружающийся во тьму.
"Хорошо здесь... Тихо, спокойно. Красиво..."
"Как знаешь..."
И Ангел, вздохнув, медленно растворился, подобно призраку, в холодных слезах осеннего дождя.
А поэт вновь пошёл вперёд, во тьму. Своей дорогой.