Это моя память, моя игра

Множество машин свалено в груды, скрежет металла режет уши. Пыльная земля в следах от чьих-то ботинок. Это память о двадцатом веке. Металлолом. Это моя память, моя игра, игра в которой два соперника знают, что побежденного не будет. Как не будет и остального мира, его уже нет. Тонкая улыбка скользит по губам, щекочет глаза, это ухмылка довольства. Краткая и тонкая. Это игра без правил, ограничений и конца. Каждый побежденный теряет свое имя. Зачем имя, если нет его обладателя?