У моего отца
Был маленький магазин
В центре Коппенгагена,
Где он продавал
Микстуры и лекарства
Собственного приготовления.
В этом старом магазине,
В котором пахло снадобьями
И было тихо, особенно,
Ранними утрами,
Я играл.
Тогда мне казалось,
Что мой отец может
Все, и, тем более,
Нет никого, кто не
Выздоровел бы
От его замечательных
Вкусно
Пахнущих
Микстур.
Когда мне было 10,
мой отец умер.
Я долго не мог
Понять, почему он
Не выпил свою
Микстуру, чтобы
Не
болеть.
Потом, мне вдруг
Стало очень грустно,
Потому, что я
Понял.