Очень странно ощущать пустоту внутри себя и при этом чувствовать, как она расползается все больше и больше. Я больше чем уверена, что человек становится старше не из-за возраста, а от груза мыслей, от накопленного годами багажа. Который нельзя сдать в камеру хранения или что еще лучше потерять. Жизнь подобно дикому винограду, который с каждым годом оплетает тебя все больше. Недаром отшельников называют мудрыми. Надо иметь много мудрости, чтобы уйти из этого мира, в котором царит один только хаос. Пусто. Очень пусто. Это, похоже, пожалуй, на «пазлы» только тут все наоборот. Тебе дают полную картинку, и ты воспринимаешь все очень цельно. Но потом у тебя исчезает одна деталь, вторая и ты в растерянности, потом ты начинаешь делать вид, что ничего не случилось, потом понимаешь, что это будет продолжаться, и ты не можешь этого остановить. Тебе становится страшно. Но ты все равно продолжаешь делать вид, что все хорошо. Не хватающих деталей становится все больше. Ты в ужасе стараешься заполнить их новыми, но они, все больше не подходят и к концу жизни мы остаемся с разобранной картинкой, но при этом подарив кому-то новую. Словно надеемся, что уж с этой может быть, ничего не случится. Но все остается по-старому, и мы задаем себе вопрос. Сколько можно? Сколько можно вымаливать для себя прощение? Неужели за столько веков человечество не искупило своей вины? Мы же созданы по образу и подобию. В чем виноваты невинные дети, которые столько терпят от нас, а потом просто берут пример, или существуют в предложенных условиях. Ведь человек изначально прекрасен. И все условия созданы лишь для него. Так почему же нас делают слепыми и глухими?
Ведь вещи это лишь формы, в которые облекли их наши мысли.