Три черных птички сидели на голубых перилах. Солнце поднималось над морем, меняя свой цвет от красновато-розового до желтовато-яркого, такого яркого, что было больно смотреть. Горы, словно вырезанные из картона, казались неуместной декорацией. Прозрачное море было спокойным, как будто в том что произошло не было ни капли его вины. Убийца, ненавижу. Голова словно раскололась на тысячу малюсеньких кусочков и, потрескивая, поджаривалась на набирающей температуру жаре.
24.08.2007. День независимости долбаной Украины.
Отвалив домой поспать, чтоб хотя бы не потерять сознание от слабости и осознания собственного бессилия и беспомощности, вызываю такси. Еду, плАчу. Приезжаю домой, плАчу. Ложусь спать, плАчу. Просыпаюсь, принимаю транквилизаторы, уже не плАчу.
В реанимации нахожу врача. От него узнаю что
- Александр умер.
плАчу.
Мне до сих пор кажется, что это чья-то злая шутка. Голова понимает что это не так, а сердце ноет.
Боюсь оглядываться назад, потому что кажется что он там, но я же знаю что это не так.
И всё время плАчу, плАчу.
Видела его во сне только один раз – в день его смерти. Он приснился мне живой, он улыбался и шутил.
Потом мне снились мои мертвые друзья, мой мертвый новорожденный ребенок, похороны и утопленники.
А ещё очень хочется, чтоб кто-нибудь подошел и сказал
- Это неправда, он живой!
и поверить.
Только так не бывает.
Ты прости меня, Саш, за эти слабости. Я ведь не знаю наверняка даже нравилась ли я тебе так же как ты мне. И никогда не узнаю
И на могилу к тебе приду с белой розой в руке.