Там, где ты будешь самым желанным из всех иноверцев...(с)
...А ты знаешь, там, у моря, цветут гранаты. Там - взахлеб играет дьявольская скрипка, зовущая, властная, кружащая, сводящая с ума. Здесь нет ничего - ни моря, ни ветра, ни скал, играющих с прибоем, ни кисловатых зерен цвета крови. Здесь холодно, серо, горят фонари и вместо чаек кричат воробьи и сороки. Накрывает тишиной вместо прибоя. Только звенит, оборвавшись, струна. Такое нелепое счастье. И паруса стали алыми не от крови, глупая девочка. Это лопнули созревшие плоды граната. Только где их возьмешь здесь, эти паруса? Здесь только фонари, на которые долгими зимними вечерами падают, кружась, снежинки. Может, кому-то и кажется, что это красиво, но только не тебе. Ты в который раз рисуешь море, под звук лопнувшей струны. Может она тоже не выдержала холода? Ты усмехаешься и качаешь головой - даже сердце донны Гитары замерзает здесь, под серым небом. Тяжело дышать - ничего не хочется и проталкивать воздух через перехваченное спазмом горло становится невыносимо трудно. Это край сна. Здесь люди спят на ходу, покрываясь снежным панцирем. Тебе кажется, что он живой, ходит, говорит, двигается - только взглянув в глаза видишь там вечный лед. Уснувшие люди с холодной кровью. Кто-то сер и неприметен, как грязный городской ледок, кто-то искрит, как далекое северное сияние. Только так холодно...
...Знаешь, там у моря цветут гранаты...