Глава седьмая. Продолжение "Пятки".
Так бывает.
Соберёшься с утра-пораньше куда-нибудь, и что-то колупаешься всё, чего-то тянешь, какие-то всё делишки, звонки идиотские по конторам-офисам, дурам втюхиваешь всякое, любезничать приходится...
...Я мечтаю снять фильм о любви.
Не просто про частность какую-то.
Про любовь вообще. Глобальную. Документальную.
С войнами, с гибелью, с красотой всевозможной, с нищетой, с роскошью.
Длинный фильм выйдет.
Или короткий.
Нет. Скорее - серий на одиннадцать.
Почему именно на одиннадцать?
А это моё любимое число.
Банальность...
Ещё хочу у Бото поинтересоваться, женат ли он?
Знаю, что нет. Но вопрос этот не даёт покоя.
Он неплохой парень под сорок. Бурят. Ему бы жену, светленькую такую, маленькую, для контраста. Бото - огромный. Под метр девяносто.
Простодушный такой. С хитрецой.
- Ты, - говорит, - про нанотехнологию больше не будешь передачу делать?
- Нет, - говорю, - Бото. Теперь только про любовь.
- Какой метраж? - спрашивает. - На тридцать минут?
- Это, - отвечаю, - как подфартит.
Улыбается.
Подозреваю, не понимает, что означает этот вульгаризм...
Всё. Ладушки. На этом точка.
Пора к Маринке, в Подмосковье.