Ещё в душе молчат волшебники и маги;
Ещё перо в руке, как птица, не дрожит;
Ещё не обагрился чистый лист бумаги,
А мысль уже в словах к читателю бежит.
Спешит горячими слезами поделиться;
Частицу радости любому подарить;
В людской порядочности усомнится,
И злому критику немножко угодить.
Как кратка жизнь новорождённого стиха;
Он никогда не стерпит образину:
Уж если в рифму вдруг забралась чепуха,
Навек летит измятый стих в корзину.