Молча стою, наблюдаю за проворным бегом собственной жизни. Создаю сень облаков, вволакивающую клетку, на миг, лишь она стала моим миром. Опершись на перила, дрожащей рукой пытаюсь произвести пируэт облаков, моих облаков. Тело безмолвно зависло в миру, а душа растворилась по всему кружащемуся табачному дыму. Тишина и покой над этой зверской сущностью. И ни плев откуда-то сверху, ни тревожный смех снизу и ни шум замочной скважины (они все-таки восстановили двери, после того, как я их вышиб плечом) не нарушат беспомощный шепот замирания мира. Бывало не раз, баламут мы устраивали на этой площадке, где выросли новые идеи записанных дум. Будут забыты мгновенья пустого бездушья, что не раз возвратится сюда. Но, забыв о том, что было, и на явь не взирая того, что будет, в таемницу погружаюсь, единственного времени - сейчас. За окном новый свет и новое небо. Почему же оно не озарится закатом, иль шествие смены не покроет его долгожданным лучом? Всё так необычно, замирает покров нашего звездного неба, хоть и звезд не видать за озарением солнца и безмолвием облаков. Просто день, время застыло, облака, словно поддерживая это прекрасно печальное состояние, тоскливо поникли в невидимом движении. А мой мир, расплываясь по лестничной клетке, кумаром рассеивается, растет. Курит душа эту соль искрометной земли.
За окном тихий дождь, пусть ты скажешь мне, что нету его, но я знаю, что есть, ведь не мало воды я отдал природе, и не мало вернется, я знаю. Искажен этот мир за окном, но прекрасен в своем единоличии. Лишь остатки краски на окне создают иллюзорность и делают сущность далекой. Но мне не за чем судить, ведь центризмом одоленный я знаю, что сам то окно я создал как преграду. И противно от знания того, что вылил эту грязь на без того мутные стекла. Иногда окно мне зеркалом кажется, но я не хочу той тщедушности, щедрости беспредельного мира. В сфере прозрачного дыма ощущаю себя самим собой. Клекот часов выбивает из прострации, но единственно право, мне не жаль что за рекою времени есть мгновения света, свободы, пусть сквозь столько душевных оград. Но за мрачной пеленой своего уходящего солнца блики надежды освещают будущий, выбранный временем, путь.