Как дура сидела я на кухне над остывшим чаем.
Мне надо выговориться. Надо! Но кому!
Ложечка стучала по краям стакана. Сахар кончился. А денег нет. Покупку придется отложить до следующей подачки от родителей.
И все же... мне надо с кем-то поговорить. Не могу же я в бесконечность нести на плечах эту ношу! Плечи болят, а ноша становится все тяжелее. Еще немного, и поставит меня на колени. А жить на коленях очень неудобно... то я знала по собственному опыту.
С кем поговорить?
С друзьями?
Друзья есть. Доверие к ним... тоже есть. А так же любовь и жгучее нежелание перекладывать на их плечи проблемы.
Так кому же?
Священнику? Да, я верующая. Но — в меру. И не представляю себе, как можно такое рассказать нашему батюшке, просто не представляю. Ведьмой же объявит и бесов начнет выводить.
Так кому же? Чай горький. И холодный. Пить не хочется, хочется есть... а в холодильнике пусто, да и на диете я. Как-никак вечер, придется до утра потерпеть.
Кому рассказать? Душа болит... Душа... Душевнобольной. Психолог...
Ложка выпала их ослабевших пальцев. Ну да, психолог. И поможет, и выслушает, и что не так, скажет. И не такой принципиальный и идеальный, как наш батюшка. Вот к нему и пойду... к университетскому психологу.
— Это ж как надо не любить человека, чтобы засунуть его в каморку напротив мужского сартира? — некстати вспомнился голос Мишки. — Да, у нашего ректора отличное чувство юмора. Молоток! Там ему и место. Только полный отстой пойдет к психиатру.
— К психологу... — помнится, поправила я.
— А мне хрен один, что психолог, что психиатр, все равно психов лечит!
И я псих. Мне туда и надо...
Или все же не надо? Мамочки... что же делать-то?