Переливисто запел телефон. Выходной. Поздний вечер. Звонков не ждём. Самый непредсказуемый - звонит когда ни попадя - друг семьи уехал в глухие края. В тайге мобильник - бесполезный груз, лучше взять три-четыре сухаря. Не он. Однако ж, звонят. И определитель вместо цифр черточки нарисовал. Надо ответить. Вдруг, что важное!
А может, очередной опрос: "Какой канал вы сейчас смотрите? И сколько человек у экрана" - "У меня нет телевизора! Все уходит на десятерых детей," - не признаваться же, что весь день проходит в ожидании "Татьяниного дня". Интересно, что натворят эти идиоты по произволу дебила - автора сценария. А вечер... понятно: сидишь, смотришь и плюешься.
"За кого вы будете голосовать?" - "Голо, если и буду совать, то только за себя, а на выборах - против всех!" - нервно и невежливо пытаюсь уйти от ответа. Опрашивающий невозмутим: "Теперь нет такой строки в бюллетене!" - Ой, удивил, будто я на бесСМИшном острове живу. И не знаю об этой попытке изнасилования волеизъявления электората. - "А я ее сам нарисую".
"Вас интересует интернет?" - "Нет!!! Он меня на работе замотал".
- Алё-ё-ё, - тяну в трубку.
От услышанного невольно вжимаю пластик в ухо покрепче. Еще бы! У жены слух как... Да ни у кого нет такого острого слуха, как у моей жены. Когда телик смотрим, я специально отодвигаюсь на край дивана. Опасаюсь, что услышит мои мысли об этой певичке! И о той вот. И обо всем ансамбле.
- Тимочка, милый, здравствуй! Как ты, мое солнышко, мой котеночек, мой сладенький мальчик?
С ума сойти. Я ведь такой как раз и есть! Хоть и шестой десяток, но мальчик, не девочка же... Игривый и ласковый как котенок. И рыжий как солнышко. А милый просто чрезвычайно, только вот голос этот слышу впервые. И зовут меня Витькой, а не Тимочкой.
- Я?
- Ты, кто же еще?! - удивляется невидимая собеседница. Голос - коктейль из мёда с музыкой.
- Спасибо, - сдавленно благодарю заботливую сладкоголоску.
- Ты не один? Ты не можешь говорить! - догадывается она. От шелеста ее шепота сердце начинает с утроенной энергией гнать свежевскипевшую кровь по забитым холестериновыми бляшками сосудам.
Долой атеросклероз. Долой простатит и гемморой. Какое там преждевременное семяизвержение? Да здравствуют незнакомки на том конце!
Что-то я не то. Что-то не так. Что-то не договорил. А! Точно... провода!!!
- Да-да, - невнятно бормочу и воровато бросаю взгляд через плечо. Слышит. Бесполезно. Не утаить. Надо спасаться. - Говорить я могу, хоть и не один. Вы номером ошиблись, я не Тимочка.
- Правда? - пауза, сама поняла, видимо, что у меня голос не Тимочкин, трель мелодичного смеха. - Ха-ха-ха... Извините. До свидания!
Чуть в ответ не сорвалось: "До свидания!"
Спохватываюсь. И свирепо убиваю подозрения жены.
- Какого еще "СВИДАНИЯ"? Повнимательнее кнопки жмите. Закусывать надо! - и с хрустом вешаю трубку.
- Нашла себе солнышко... мальчика... блин! - сверхискренне возмущаюсь, пытаясь по-тихому свинтить на кухню.
- Иди-иди сюда "котеночек", - зовет жена, повторяя интонацию собеседницы, - я тебе усики повыдергиваю. Без наркоза. Сам скажешь, кому "Тимочкой" представился, или как?
Уж и не знаю, что такое "или как". Но от интонаций в её голосе сразу хочется признаться. Во всем. Что было, что будет и чего не было. Наверное легче станет. Только вот в чем?
- Не мог себе имя попроще придумать? В последнее время что-то шифроваться стал. В газете ты Викторов, на Прозе.ру ты Санин....
- Да, ладно. Правда же... там кто-то не туда попал. Ты чего, Натик?
- В зеркало на себя посмотри, "Тимочка"! Покраснел, будто учительница с эротическим журналом застукала...
- Да я... да ты... да это...
- Ладно. Бывает. Верю. Ложись спать.
- Сейчас, покурю... - выхожу на балкон. Кажется пронесло. Поверила. Вот когда нагло врешь, верят сразу. А правде - нет. Блин, сигареты экспрессные пошли, горят как порох. Вторую придется.
Без меня.
Следующий день.
Утро.
Звонок.
- Привет!
- Привет.
- Ну, как?
- Да еще как. Замаливал грех. Старался!
- Я же говорила, реакция будет.
- Что реакция будет и я не сомневалась, но чтобы такая эрекция...