Склоняются ветви плакучей берёзы,
Утрами роса с них стекает, как слёзы,
Берёза не знает, как любят в стране,
За верность кудрявую, к милой земле.
Не знает, клонясь над полями России,
Но чувствует взгляды, дающие силы,
У братских могил, на холмах, над рекой,
Стоят беззащитные плача весной.