Прозвучал выстрел.
В комнату вбежала мама. Я лежала с полуприкрытыми глазами. На лице ровно лежала утомлённая улыбка. На полу лужа крови. За окном тихо падал снег. Я смотрела на всё это со стороны, стоя на диване и сложив руки. Мама что-то говорила и ревела.
-Такое чувство, что она жалеет...
-Может быть...- Раздалось за спиной.
-О чём?
-О потере тебя. Она ведь растила тебя... Дала тебе жизнь...
-Она обращалась со мной как с вещью.
-Были моменты, но...
-Я знаю кто ты. Но я не верю в тебя. Я останусь скитаться в этом мире, как неупокоенная душа.
-Да будет так.
Я жила в своей комнате, видела, как прошли мои похороны. Все мои вещи были собраны и аккуратно разложены. Комната осталась пустовать.
Так прошёл год.
Два...
Моей маме стукнуло 38.
Я не чувствовала угрызения совести. Однажды, вернувшись, домой с очередной вылазки, я увидела, как мама сидит и плачет над моей фотографией в рамочке. Она спилась, я поняла это.
-За что ты покинула меня, почему ушла от меня? Тебе ведь сейчас было бы 18, поступила бы в гуманитарный университет...
По моим щекам скатились слёзы.
-Я всегда любила тебя, даже не смотря на то, как обращалась, просто меня пожалуйста.
Я улыбнулась. И развернувшись, ушла на кладбище, на свою могилу. Красивое чёрно-мраморное надгробие в виде креста. Рядом могила отца. Отец сел рядом с моей могилой и посмотрел на меня так ласково, как смотрел при жизни. Он вздохнул.
-Ну и зачем ты это сделала? Легче стало?
-А почему ты ушёл от нас?
-Потому что так надо было, так хотела твоя мать, чтобы я больше не мучился.
-Вот и я не хочу больше мучаться.
-А чего ты хочешь, чувствовать вину всю свою жизнь до следующей инкарнации?
-А она будет?
-Обязательно, лет через сто-сто пятьдесят.
-А что мне делать?
-Живи.
-Но тебя нет рядом...
-Я буду всегда рядом. Как ты сейчас, я всегда буду с тобой.
...
В этот момент я проснулась и отложила свою самоказнь в долгий ящик.