Накрапывает дождь
и к вам скребется в окна.
Наскрипывает дверь
Вам скерцо наизусть.
Корицей пахнет все,
душа насквозь промокла,
но на ресницах вновь
изысканная грусть.
Два слова к небесам
и снова к фортепьяно:
Шопен и кто-то там,
О ком я не слыхал...
Со стороны небес
По меньшей мере, странно
Вложить под дивный бюст
бесчувственный металл.
Хрустит в бокалах свет,
от свеч: они некстати
попались вам вчера -
в квартире полумрак.
Я в паузах меж Де-
бюсси и Сарасате,
а в паузах своих,
я выпью ваш коньяк.