Ах, как сладко шуршать листвой,
Словно, пыль босяком пинать…
По Кузнецкому…по мостовой…
Как по родине пошагать…
Кто бы знал, как душа скулит,
Вспоминая седеющий бор,
И дорогу, что в даль пылит,
По спине позолоченных гор.
Как ныряет лисица в рожь,
Очумев от дурных мышей,
И сверкает озёрная брошь,
Из оправы своих камышей.
И припав к хуторской траве,
Я руками владею мир…
Ничего я не дам тебе,
Мой печальный товарищ – Лир.
- На Кузнецком-то…листопад…
В монотоне бетона дней..?
- Ничего ты не понял, Брат…
Это осень - в груди моей.