«Это будет долгое путешествие…»
Ты сказал: «Жди меня!» и я ждала. Я верила тебе и потому ждала. Уже прошло десять минут, как ты ушел, тихонько захлопнув дверь. В комнате полумрак. Старые пожелтевшие жалюзи под дуновением ветра колышутся, обнажая пыльный, помутневший от грязи подоконник. Слышу какое-то странное жужжание. Словно маленький пропеллер засел в голове. Поднимаю глаза и вижу – это вентилятор. Он качается, тарахтит, растрясая тяжелый июльский воздух. Раньше он не работал, сколько его не чинили. А сейчас будто хочет взлететь в небо, поднимая за собой этот вшивый, дешевый мотель со всеми его обитателями. И я бы полетела подальше отсюда, вот только дождусь тебя…
Час спустя…
Время тянется…В этой комнате секунда равняется вечности, бесконечной черной дыре. Разбитые часы мне заменяет израненная нога. Перевязанная самодельным жгутом из оторванного рукава твоей рубашки, она болит и не дает ни минуты покоя. Капли крови просачиваются сквозь жгут и чуть слышно падают на пол. Раз, два, три. Это похоже на тиканье часов, а порой на какую-то знакомую мелодию. Или это уже бред?! Ну, когда же ты придешь?
Несколько долгих часов…
На улице шум. Это ты? Только сейчас, хватаясь за кресло, чтобы подняться, понимаю, как ослабла. В глазах всё плывет и переливается. Еле-еле, ползком добираюсь до окна. Я почти лежу на подоконнике. Приподнимаю жалюзи. Яркий свет бьет в глаза, атакует. Чувствую, как этот клубок тока проносится по телу, обжигая адским дыханием. Справившись с собой, я стираю ладонью пыль с окна. Ничего. Одно голубое небо с огненно-красным шаром в выси, прожженная земля, сухие кустарники и раскаленный асфальт дороги. Неужели ты не придешь?
Отчет времени прерван…
Тело перестало меня слушать и медленно сползает на пол. Я не ощущаю реальности. Что есть и что было, не всё ли равно?! Как в испорченном радио в голову пробиваются посторонние звуки. Мелодия скрипки, например. Отец по вечерам, запираясь у себя в комнате, играл на скрипке. С болью, с надрывом, с тоской. А я лежала, закрыв лицо большим розовым шифоновым платком. Платком матери, которая ушла от меня так рано. Мне было шесть лет, и я весело смеялась, глядя, как симпатичный парень катает маму на ярко-красной машине кругами. А потом машина поехала прямо. По дороге, к трассе. Я бежала, бежала сзади и кричала. Падала, поднималась и опять бежала из последних сил. Но не смогла их догнать. Я сидела посреди дороги и плакала, пока ко мне не прилетел её платок. Легкий, воздушный, из прекрасного розового шифона. Почему я сейчас вспомнила об этом? Зачем? Может в этой комнате лежит всё та же маленькая девочка, покинутая и брошенная, не знающая, что ей делать?! Но это глупости! Я знаю, что ты придешь. Ты обещал! Но ведь и мама обещала когда-то…
Я прижимаю к груди твою куртку. Она пахнет тобой. Запах табака, миндаля и корицы проходит сквозь мои поры, наполняя тело тихим восторгом. Тебя здесь нет, но ты со мной. Большой и сильный, всегда готовый защитить. Я верю тебе. Ты не можешь лгать! Ну, разве способны обманывать такие глаза, как у тебя, безгранично глубокие, таящие в себе ласку, нежность, красоту?! Твой голос, заставлявший засыпать меня по ночам лучше любого снотворного, говоривший о том, что осталось совсем немного до нашего счастья, каких-то две тысячи миль…
И вот наступила ночь. Темнота в глазах. Пытаюсь определить, где дверь. Ведь скоро ты придешь, и мы уедем и всё будет так, как ты обещал: золотистый берег и лазурные волны океана. Ты увезешь меня туда, откуда сам приехал и очаровал рассказами о своей жизни. В тот жаркий день я впервые увидела тебя, за рулем ярко-красного автомобиля. Ты улыбнулся мне, а я почему-то убежала. Потом мы снова столкнулись. И я услышала нежный шепот:
- Ты создана не для этой убогости…Твое место у золотистых берегов, омываемых лазурными волнами.
Я стояла, не зная, что делать, а ты продолжал:
- Поедем со мной? Далеко-далеко…только ты и я, и больше никого!
Твой голос. Он сковывал меня, не давая никакой надежды разумно мыслить, трезво соображать. Не знаю, что тогда произошло, но уже через час я ехала рядом с тобой, прижавшись крепко-крепко, и слышала, как бьется твое сердце, то медленно, монотонно, то быстро и энергично. Я чувствовала тепло твоего тела, силу твоих рук и обрела хоть на какое-то время успокоенье на душе. И ради этого момента я готова простить всё, что было позже. Два дня веселого катания по дорогам, лунные ночи у костра под сводом мягкого пледа, сиренево-розовые рассветы и первые капельки росы. Я хочу помнить только это.
Прикасаюсь к полу, и на пальцах остается что-то теплое, вязкое. Целая лужа крови. Хочу закричать, вскочить и убежать куда подальше, но единственное, что могу сделать это слабо простонать и закрыть глаза. Ногу я не чувствую и особой боли нет. Может я смогу сама идти, чтобы не быть тебе обузой. Ведь сейчас ты рискуешь, возвращаясь сюда. Тебя могут схватить. Поэтому тебя долго нет. Ты ждешь подходящего случая…
У меня почти не прощупывается пульс и похолодело внутри. В глазах блестят цветные точки, что-то плавает, мигает, прыгает из стороны в сторону. Вот ты, вот я. Мы врываемся к ним. Ты прекрасен, как никогда. В тебе столько напора, ярости. Радужный дождь из купюр, медленно кружась, извиваясь, падает к нашим ногам. Но вот хлопок и всхлип пробитой кости. Я так нерасторопна, так неуклюжа. Но ты ждешь меня. Просто не можешь прийти сам. Закрывая дверь, ты улыбнулся. Твоя рука крепко зажимала пакет с деньгами. Ты сказал: «Жди меня!» и я ждала, потому, что верила тебе. Теперь ты подожди меня.
Ты помнишь: две тысячи миль, ведь это будет долгое путешествие…
Примечание:
Варган – старинный, изначально русский, но ставший повсеместно распространенным инструментом, в котором звук вызывается дрожанием медной пластинки при вдувании воздуха. ( «Энциклопедический словарь, современная версия», Ф. Брокгауз, И. Ефрон).