Ты, наверно, меня позабудешь,
Позабудешь глаза и улыбки…
Ты, наверно, другую полюбишь,
Ту, что как будто с картинки…
Она в который раз перечеркивала ложившиеся на бумагу строки, перечеркнула и эти.
Выбирать… а делать выбор так не хотелось. Она думала, почему мир не устроен так, чтобы люди не делали ошибок… И в который раз сама отвечала на свой вопрос… «жизнь была бы не жизнью, была бы неинтересной»…
Ну зачем она должна что-то решать. Она знала, что его уже не любит, а расставаться с ним просто не хватало сил. Она искала слова, получались нелепые строчки, которые она с натяжкою могла назвать стихами, лишь потому что кое-где прослеживалась рифма.
Она знала, что для него она вселенная, что он ее любит так, как не любил никого. Она знала это, чувствовала, ощущала, слышала между учащенными биениями его сердца. Она понимала, что это решение для него будет слишком тяжелым, но она должна была это сделать…
Телефонный звонок заставил ее очнуться…
Он должен был уехать, срочно, на полгода. Она села и смяла лист, исписанный зачеркнутыми строками. «У меня есть время. Если он будет от меня далеко, ему потом будет легче смириться…»
……
Она ждала его на вокзале, полная решимости. Были готовы слова, подобран тон, распределены интонации…. Он вышел из поезда…
Рядом с ним шла девушка, тонкая и изящная, такая красивая...
Она почувствовала, как тупо заныло сердце… Как подступил к горлу комок, как мир начал расплываться перед глазами от наступающих слез.
«Жена брата», - это были слова, которых было достаточно, чтобы вновь ощутить эту жизнь.
Она не сказала ни слова. Лишь обняла его. И в этот момент она поняла, что не отдаст его никому…
А ветер носил по улице смятый лист бумаги, и стирались перечеркнутые строки...