Ты можешь быть глупым голубем. С дороги клевать и ходить по городу, не успевая крылья раскрыть на взлете, и наслаждаться, и жить в полете.
Ты можешь быть девочкой одетой не по погоде. Смешной и стройной в рабочей робе. Такой же юной, такой же мечтательной. Цветок с земли поднимающей, оттого, что он замечательный.
Ты можешь быть рекой, поглощенной платиной. Водным движеньем, текущим мирно. Однажды прорвешься и станешь вольной, настолько, насколько сейчас застойна.
Ты можешь быть словом неосторожным. Кому-то обидным, кому-то сложным. Не понятым правильно, просто грубым. И равнодушным, и абсолютным.
Ты можешь быть воздухом или ветром. Луною и Солнцем, любой планетой!... Но мною ты станешь этим летом.
12 июля 2007
* * *
Я хочу написать тебе. Я не буду говорить с тобой о зиме. В крайнем случае осень затрону. Я хочу подойти к твоему вагону. Заскочить в уходящий поезд. И вдвоем идти по перрону, к нашему общему дому. И дарить тебе в день по цветочку. И родить тебе сына и дочку. Я хочу обнимать тебя нежно. И любить тебя неизбежно. Неизменно и по своему, как мне свыше было дозволено. Я хочу написать тебе это. Я не жду от тебя ответа.
18 июля 2007