Перенасыщен мир стихами и музыкой, но грустно,
и ты приходишь в мрачный тир, где жизнь без чувства.
А жизнь течёт и хочет самовыражения,
но качества, пока, что не несёт, на фоне пресыщения.
Много посредственных талантов, и мало настоящих,
ум коллективным стал гигантом и много преходящих.
И стала массовой культура, в ней книги без искусства,
в ларьках одна макулатура и жизнь без чувства.
Забиты белые вороны насмерть, чёрным вороньём,
но не позволю, им войти в мой светлый дом.
* * *