Зажата белая петля дорог московских,
Садового Кольца неслышный плен...
И вечером июльским мне приснится
Прозрачный, легкий дым Твоих измен.
Твоих холеных рук немая бледность
И глаз магический гипноз, тоску храня,
Сказали, что ты любишь неизменно
Ту женщину из грез, но не меня!
Обрывки писем память не встревожат,
Их тайный жар давно испит до дна.
Но заалеют щеки Королевы,
Решившей, что влюбилась в Короля.
И время, как французское вино,
Крепчая, кружит голову устало...
Ты видишь женщин, не сумев понять одно:
Богини-девочки в твоей судьбе не стало.