Вечер. В свете заходящего солнца деревья и кусты переливаются всеми цветами радуги. Налетевший ветерок срывает с них разноцветные листья. Плавно кружась в воздухе, они тихо падают на землю, где шуршат под ногами случайных прохожих.
Уже прохладно. День становится всё короче и короче, а ночь – длиннее. Вот закапал нудный осенний дождь, мелкий, но частый. Промозглая погода не располагает ни к каким действиям. «А какая располагает? – вопрошает мое второе «я». – Зимой холодно, весной мешают цветы и запахи, летом – жара, сейчас – сырость. А когда работать-то? Вывод один: ты – лентяй».
«Может быть, я не спорю, - говорю я себе, - меня трудно настроить на работу. Хотя лентяем я себя назвал бы с трудом. Ну скажи, какому нормальному человеку хочется много работать, а?»
«Мне», - отвечает мне голос, но почему-то женский. Я осознаю, что голос знакомый и с тревогой думаю о том, что с собой болтать нужно меньше.
«Да, с собеседником общаться гораздо приятнее, - вторит опять всё тот же голос, - а вот думать вслух лучше не надо. Опасно». Я наконец понимаю, что голос посторонний, и бросаю взгляд в сторону. Слышу всплеск воды. Это не дождь. Это я тону в омуте уже таких знакомых глаз. Думай я о работе, выплыл бы, но на этот раз тонул глубоко и надолго.