Был длинный, длинный день. Тянулся бесконечно.
Фонарей металась тень беспросветно быстротечно.
Бессонницей вползала лень.
Приехала домой… не знаю, рада или нет.
Дом живёт уже не мной, цветов засохших ждет букет
От холода трещит паркет.
Я будто время потеряла и вновь его нашла.
Там где-то жизнь течет иная,здесь, пока что не моя.
Она совсем, совсем чужая.
Весенней пыли брошен след. Пишу на ней себе привет.
Меня как будто еще нет, хожу сомнамбулой чуть свет.
Мельком гляжу на свой портрет.
Покрылась осень октябрем, оставив годы… на… потом.
Уж впереди мерцает свет и для него преграды нет…
И правит жизнь моим пером.
Все не о том, все не о том. Играет тополь серебром
и жизнь проходит за окном. Мне виден будущего след.
Но и в нём ответа нет.
Брожу... Тенями полон дом, моих стихов повис фантом.
Слог,смутясь дрожит в душе,возвращаюсь вновь к себе.
Повисли слезы на стекле.
И вдруг повеяло теплом, бросив всё, мелькнув зонтом,
я дома, но уже не та. Вновь новый день встает с утра.
Грозя мне пальцем из окна.
А та, бесстыдница заря, сверкнула, высушив глаза.
Я улыбнулась, сняв усталость, с ними вместе рассмеялась.
И заново жить начала.