Ну вот опять! Нас заставляют идти неизвестно куда. А если не хочется? Повинуясь чужому разуму, мы закапываем свой разум под толстый слой героинового грунта, принятого в наших грезах о сладком наркотическом забвении. Когда под кайфом - тебе все равно, кто, куда тебя ведет. Даже в радость. Опа, мозгами даже шевелить не надо, только ногами. Видишь, впереди тебя маячит неловко подвешенная красная сосулька? Морковка. И ты, как осел пытаешься ее достать. И идешь вперед, но она впереди тебя. А, собственно, на какой черт тебе понадобилась эта морковка? Ведь у тебя есть героин, значит, есть кайф, и никакая морковка тебе не нужна. Но почему же тогда ты идешь? Потому что не можешь стоять. Ведь тебя ведут. И если ты остановишься хоть на полсекунды, то получишь болезненный пинок под зад от дядюшки Сэма или от тетушки Фроси, потому что они тебя и ведут. А, спрашивается, какого черта, какой-то там неудачник-алкаш Сэм должен тебя направлять, говорить где? Что? Когда? Куда? и не объясняя зачем? И почему эта старая клюшка Фрося, потрепанная и обветренная нравоучительница, так упорно скрывающая свое прошлое, очевидно, темное, должна трогать твои руки, ведя за собой куда-то вперед?
Почему ты должен идти за кем-то или по воле кого-то? Задайся этим вопросом. Ведь по-настоящему, у тебя нет дозы героина. И какой-то другой дозы транквилизатора у тебя тоже нет, усёк? Ты это выдумал, чтобы хоть как-то смягчить свое дерьмовое, позволь сказать, положение. А все знаешь почему? Потому что ты редкостный неудачник, воспитанный сердобольной мамочкой, которая никогда не хотела видеть тебя личностью, а только верещала над ухом, какой ты сладкий и как она боится, что ты описаешься в тихий час в свою безвинную детсадовскую кроватку. И ты невольно ужасался, ой, а мамы ведь не будет рядом. Кто же тогда возьмет меня на ручки, подальше от этой неуютной, мокрой и такой недружелюбной простыни? Ты воображал – сначала мне приснится тот сон, от которого я всегда обычно писаюсь, и я даже этого не замечу, мне даже будет уютно и сон покажется таким незыблемым, таким нужным, таким приятным. А потом придет мама, шепнет, что я описался (и как она об этом узнаёт?), и выудит меня из уже похолодевшей и жутко мокрой постели. Сначала будет неприятно, потом ты подумаешь, что мама твой спаситель и только мама способна решить все, ну абсолютно ВСЕ твои проблемы, начиная от мокрых штанишек и кончая долгом за героин. Ха. Но у тебя, милый мой, нет героина. Ты себе все это вообразил (ишь, какая фантазия!) Тебя ведут и тебе стыдно, потому что в подсознании ты не хочешь, чтобы тебя вели, ты хочешь идти сам. Самостоятельно. Но нет, друг, ты только грезишь о самостоятельности. Сам! Громко для тебя, слишком пафосно, мой друг. Только где-то далеко-далеко в тебе, в подкорке (дурацкое слово!), в глубинах души роется и переворачивается с боку на бок он. Инстинкт свободы. Потому что каждый человек рожден для того, чтобы быть свободным. А свободных людей не ведут, свободные люди идут сами. Они сами знают дорогу, сами выбирают свою тропинку, сами сбиваются с пути. Сами, а не потому, что лицемерный Джон сказал, что ТАМ будет хорошо. Где-то там, чуть дальше горизонта. То есть на обрыве, в конце твоей жизни. Когда ты вдруг очнешься, и за минуту до кончины с ужасом осознаешь, что вся твоя жизнь – это просто пашня на какого-то человека. Просто выполнение инструкций кого-то. Ты, жалкий больной старичок, к прискорбному твоему сожалению, всю жизнь делал то, что тебе говорили.
Видишь, тебя вели. Сначала ты думал, что это хорошо. Но если это хорошо, зачем героин?.. Ведь ты хотел забыться, правильно? Ведь хотел же? Думал, что возместишь свою пустую жизнь воображаемой дозой, скажешь – мне хорошо! «Мне так хорошо, мне даже все равно, что я иду по указке какого-то идиота.» А знаешь, если бы ты принимал дозу горьковатого порошка в реальной жизни столько же раз, сколько ты принимал в своих фантазиях – ты бы умер от банальной передозировки. А те благодетели, которые тебя вели и направляли, кинули бы тебя у пыльной дороги и долго бы сетовали на твою невыносливость. «Вот паршивец, - думали они, жадные до денег благожелатели. – Мы, значит, вели его, вели, направляли, а он – концы отбросил, подлец.». Тебе говорят – ты делаешь. Ты не способен сопротивляться. Ты принимаешь все как должное. И по простоте душевной думаешь, что тебе хорошо и комфортно, и ни до чего нет дела. Кайф? Нет, дружок. Иллюзия. Какие могут быть наркотики, что за идеи у тебя? Ты действительно паршивец, ведомый некими властными, по сути своей, не очень хорошими людьми. А ведь даже в этой системе ты еще пытаешься казаться симпатичным малым, умным (вот умора, честно!), компанейским, талантливым. Придумываешь себе что-то, уверенный в своем превосходстве. Еще куда-то стремишься..
Ну червяк, ну форменный червяк. Посмотри вокруг, мнимый джанки, ведь тебя ведут. Куда сказали – туда и идешь. Что дали – то ешь. Что показали – то смотришь. Вот небрежно бросили, как низшему классу, что-то наподобие урчания старого бетоноукладчика, вот кинули предсмертные стоны старой куницы – и ты слушаешь и даже называешь это музыкой. Потом ешь ту еду, которую тебе рекламируют – пусть она в тысячу раз мутирована и вредна – как же, ведь все ж едят! Бедное, бедное ты существо. Всех ведут. Тебя ведут. И лишь немногие, по-настоящему свободные, могут идти по своей воле. Кстати, ты выполняешь абсолютно все госзаказы. Может, поаплодировать?.. А если завтра пошлют на войну с безвинным народом, тоже пойдешь? Пойдешь. И еще с пеной у рта в компании таких же, как ты неудачников, будешь доказывать, как это все правильно, гуманно и спасительно для человечества. Ты привык выполнять то, что говорят. Ты не имеешь собственного мнения. Это мнение имеет тебя. Чьё-то мнение. Ха. Ты неудачник. Ты с тяжким удовольствием проглатываешь все, что тебе дают. И ты не один такой. Такие, как вы очень нравитесь государству и тем людям, которые руководят этим миром. Я думаю, тебе стоит знать, что те, кто имеет над тобой власть, начиная от мамы и кончая всемирным мафиози – им глубоко плевать, кто ты внутри. Они пастухи – ты часть стада. Маленькая циферка в мире цифр. А точнее, ноль. На тебе делают деньги, а ты думаешь, что тебе поможет твой «героин»… Нет. Ну, конечно, маме может и не наплевать на твоё, так сказать, эго, и если ее спросят, она, естественно, ответит, что всегда заботится о твоем внутреннем мире. Но если ее не спросят, то она и не вспомнит, что кроме нее, у кого-то еще может быть то самое эго (мой ребенок – самый лучший!). Помнишь, как в том стихотворении? Человек рождается, чтобы поесть, попить, включить свет, выключить свет, и снова включить свет. Так вот ты даже не знаешь, где рычажок выключателя. Живешь, как все живут. Милый, мне тебя так жалко. Ты ведомый… Ведомый другим ЧЕЛОВЕКОМ! Че-ло-ве-ком.
Вдумайся своими последними мозгами, своим закоснелым сереньким веществом. Как ты мог такое допустить? Не дух, не душа, не какие-то там нереальные эфемерные силы направляют тебя на дороге, ведут вперед по жизни – нет. Тебя ведет ЧЕЛОВЕК! Прыткий и свободный. А твоя свобода – мнимая, и коктейль твой тоже мнимый, и интриги твои – блажь. А сам ты – никто и имя твое никак. То, что ты можешь выбрать в общепите между тыквенным компотом и колой – не свобода. Ты умрешь и ничего не оставишь. Может, потомков? Кто-то из них пойдет по твоим стопам и станет таким же, как ты, станет частью жуткой системы. Кто-то сможет понять, не отрицаю, кто-то выбьется из обоймы. Или сам будет вести других (не завидую, впрочем). А ты... Ведь ты всегда подавлял в себе хрупкие зачатки желания делать, как хочется тебе, носить, что хочется тебе, думать, как хочется тебе. Ты боялся общества. (Ой, действительно, как страшно!) Шаг влево, шаг вправо. «Так» - не нравится бабушке, а «так» - уже давно не носят, «это» - давно не в моде, то есть не нравится большинству, а «то» - запретило правительство и народный совет. Я не призываю тебя убивать, черт бы тебя побрал, я просто призываю подумать. И только тогда, когда ты начнешь шевелить мозгами, ты начнешь понимать, что плохо, а что хорошо, что безвкусно, а что бездарно. И поверь, после того, как твои мозги начнут работать, половина твоих авторитетов пропадет в густой и вязкой слизи забвения. Я не читаю проповедь – я рассказываю про тебя. Потому что тебе только кажется, что ты о себе что-то знаешь, нет, дружок, бездарность ты моя милая… Вот вчера ты стоял в длинной пестрой очереди у входа в присутственное место. Попасть внутрь было для тебя пиком желаний, низменное ты создание. Видел бы ты свои глаза, пресмыкающе глядящие в лицо пуленепробиваемого человека у входа. Не важно – был ты внутри, не был, главное – внутри ты всё та же мелочная и пустая тварь. И в груди твоей имеет власть лишь перекати-поле из твоих примитивных потребностей. Фотография на обложке? Хорошо. Вроде как для истории остался в хрониках. Вроде как есть чем похвастать. Ведь ты с детства этого хотел? Еще чуть-чуть и жизнь удалась. А кто это сказал? То-то же, не твои это слова. Это слова тех, кто рядом. Они за тебя всё продумали, за них тоже всё сказали другие. Надели поводки и повели. Хочешь, на винтажную выставку? Это теперь актуально, дружок. Шевели лапками – перед тобой красная эксклюзивная морковка! Иди за ней, плати деньги, опустошай карманы, обогащай других, строй из себя дурака, будь как все, ты все равно ее не достанешь, морковку-то. Ведь она чуть дальше горизонта, всегда впереди тебя, она за обрывом. Ты упадешь. Придут за ней другие… вереница людей… так бесконечна.
Когда же ты поймёшь? Ведь у тебя есть выбор, он огромен, он - как океан. Почему же ты тогда упорно пьешь из лужи? Действуй, думай, интересуйся, не дай себя обмануть. И забрось свой мнимый «героин», почувствуй жизнь кожей, душой, сбрось этот саван чужих чувств! Ты – личность. Не дай себя использовать. Одень, наконец, эту дурацкую майку с этим нелепым смайликом, ведь она твоя любимая! Слушай Шопена и смотри про Хрюшу и Степашку – ведь тебе еще этого хочется! Ведь ты – это ты, и задави морально того, кто хоть раз прировняет тебя к великосветским эмбрионам.