В безликой будничной толпе перед глазами вдруг мелькнули его волосы... Его?.. Нет, конечно же. Но, господи, как похоже! Тот же цвет, темно-русый, с неуловимым переливом в более светлый тон – выгоревшие на солнце. Та же длина, те же волны-переходы… Как можно передать словами тоску и надежду, испытанные при появление этого призрака былого?
Никак, кто знает, тот поймет.
Но те же волосы, до плеч... Где-то из закромов память вынула их запах. Ладони заныли, вспоминая шелковистые пряди, которые гладили, перебирали, пропуская между пальцев. Снова буквально почувствовала, как они падают на лицо. Твержу себе – это не он, не он. А сердце замерло, готовое остановиться... А вдруг он? Вдруг? Вопреки всему, на зло здравому смыслу?! Он – такой, каким должен быть, такой, какого ждала и желала...
Нет, не он. Просто какой-то парень – в наушниках, с рюкзаком, в джинсовой куртке. Просто...
Вперилась взглядом, впитывая каждое его движение. Шаг,... второй,... поравнялся со мной, поднял голову... Пряди будто расступившись, открыли глаза. Нет, не он. Сердце отмерло и забилось в прежнем ритме. Парень, даже не взглянув на меня, прошел мимо – чужой незнакомый человек.
Пусто, гулко-пусто внутри, как в большой нежилой комнате. И тоска. Только тоска уже не грызет, не преследует, как было год назад. Она просто поселилась там, в этой комнате. Ей не важно, что там никто не живет, она одна. Ни жалости, ни досады, ни злости, ни горечи – только тоска об утраченном и грусть, о безвозвратности потери. Даже надежда там больше не живет.
Во сне, где он – идет дождь, разбухшая глина, холодно и солнца нет.
Вывожу прутиком вопрос:
МЫ БУДЕМ ВМЕСТЕ? К О Г Д А??
Ответ приходит сверху, тихий, безжалостный и внятный:
«Да. Не в Этой Жизни...».
- Почему!? Ведь он жив! И я – жива!!!
В ответ молчание и оглушающий стон абсолютной тишины.
Знаю, что, встречая в ком-то похожие черты – так и буду с замиранием сердца надеяться и ждать – А вдруг он? Вдруг?..
И вновь ошибаясь идти дальше, слыша слова: «Не в Этой Жизни».
Так и буду. Только так. И от этого становится легче.