Белая лошадь.
23 октября.
Не знаю, что заставило меня посмотреть в окно. Возможно я просто устал сидеть за компьютером. Не важно. За окном стояла лошадь. Белая. Очень красивое животное. Когда я отошел на несколько секунд за фотоаппаратом, она исчезла. Интересно откуда она взялась?
24 октября.
Мой роман почти готов. Два года работы. Бессонные ночи, нервы. Зато получилось на славу. Я уже отправлял отрывок в редакцию. Прислали ответ. Им понравилось. Скоро я закончу и все, в печать. Не сразу конечно. Будет еще много поправок, возможно изменений. Ну ничего. Главное, что редактор одобрил. Сегодня я частенько выглядывал в окно.
Никак не могу забыть эту лошадь. Что же она тут делала? И откуда взялась? Странно...
25 октября.
Видел. Я снова ее видел. И даже успел сфотографировать. Очень красивая и ухоженная. Молочно белая. Опять стояла неподалеку от моего окна. У нее такой грустный взгляд. Долго смотрела на меня не отводя глаз. И снова ушла, когда я на пару секунд отвернулся. Если завтра придет, надо будет выйти на улицу, рассмотреть ее поближе.
26 октября.
Куда- то пропали несколько первых страниц романа. Куда они делись? Ума не приложу. Обыскал всю комнату. Их нигде нет. Возможно отец взял почитать. Нужно будет спросить. Хотя... Не стал бы он брать их без моего разрешения.
Нужно посмотреть еще раз в столе.
27 октября.
Уже вечер. Страницы не нашлись. Это не дает мне покоя. Отец не брал. Из- за этой пропажи не могу сосредоточиться и дописать роман. Наверное уже раз двадцать обыскал все комнату. Перевернул все верх дном. Нет их и все. Господи, что же делать. И лошадь моя уже не появляется второй день. Хотя... Она же не моя, она чья- то. Неважно.
Выглянул в окно. Нет ее. Как и первых страниц романа. Почему- то мне кажется, что это как- то связано. Какие глупости. Как это может быть связано? Абсолютно никак. Чепуха.
28 октября.
Сегодня выходил прогуляться. И видел ее. Она стояла вдалеке, возле подлеска, опустив голову и пережевывая что-то. Когда я пошел в ее сторону, она развернулась и ускакала. Странное животное. Но очень красивое. Нашла же где-то траву, которой уже почти не осталось.
Старушки, которые сидели на скамейке, ее по- моему даже не заметили. Они вечно заняты болтовней и разглядыванием прохожих, вдаль не смотрят. Наверное из- за плохого зрения. Интересно, как это, плохо видеть? И какое зрение будет у меня в старости?
29 октября.
Где мои страницы романа? Отец говорит, чтобы я не волновался. Советует поискать лучше. Куда уж лучше? Только сегодня я три раза перерыл всю квартиру. Как назло, пропали именно первые страницы, а в компьютере этот файл не был сохранен. Точнее был, но я его нечаянно удалил. Можно конечно восстановить по памяти, но мне кажется, что это будет уже не то. Да и разобраться все- таки нужно. Куда- то же они делись?
30 октября.
Сегодня снова видел эту лошадь под окном. Какой же все- таки у нее грустный взгляд. Стоял, прижавшись лбом к стеклу и смотрел ей в глаза.
Надо же какая глупая вещь приключилось, показалось, что она жует лист бумаги с отпечатанным текстом.
Заметил за собой истерический смех. Грешным делом подумалось, что это одна из моих страниц. Как же глупо. Эта пропажа скоро сведет меня с ума. Когда отвернулся, лошадь исчезла. Странно. Не могла она так быстро убежать. Чушь. Чушь и чепуха. Бред.
31 октября.
Это точно она. И страницы мои. Только что опять видел, как она их жевала. Это уже не смешно. Хотя я опять смеялся. Не смог себя сдержать. Смеялся громко и долго. Каким то противным мерзким смехом. Но откуда она могла их взять? Может у меня галлюцинации?
Зашел отец. Спросил почему я так смеюсь. Когда я объяснил в чем дело, он как то странно на меня посмотрел. Подошел к окну. Ага. Конечно. Лошадь уже ушла.
32 октября.
Недавно звонил редактор. Спрашивал как продвигается моя книга. Врать не имело смысла. Я все ему рассказал. Несколько секунд он молчал, затем спросил здоров ли я. Что я мог ему сказать? Здоровее некуда. А что сказал он? Сказал, что перезвонит завтра.
33 октября.
Стояла и нагло пережевывала одну из страниц. А на земле перед ней лежали еще несколько. Черт. Их же ветром разнесет по всему двору. Что же за напасть такая?
Выбежал на улицу, но ее уже и след простыл. Страниц тоже. Как она их забрала? Чем? У нее же даже рук нет. Стоял как идиот и вертел головой по сторонам. Заметил отца. Смотрел на меня из окна. В глазах тревога. Понятное дело. Он тоже переживает из- за моего романа.
34 октября.
Бред. Я в психиатрической клинике. Ну ничего. Здоровый человек тут долго не будет находиться. Не сегодня-завтра они поймут, что со мной все в порядке и выпустят.
Дневник разрешили оставить. Сам врач распорядился.
Это отец вызвал санитаров. Такого предательства я от него не ожидал.
Общался с врачом. Недавно. Перед тем, как меня положили в палату. Рассказал ему про лошадь и свою книгу. Внимательно меня выслушал. Иногда с серьезным видом записывал что- то в блокнот. По глазам видел, что он не верит. Говорил, что мне надо отдохнуть. Что лошадь мне привиделась. На мое возражение по поводу фотографии, сказал, что отец нашел это фото у меня в компьютере. Никакой лошади там не было. Еще он говорил, что первые страницы романа были в моем столе. Это отец ему видите ли сказал. Что за чушь? Я его раз пятьдесят весь перекопал. Не было там ничего. А лошадь наоборот, была. Я же не виноват, что она ушла, когда отец хотел на нее посмотреть.
Перед тем, как меня увели, врач сказал, что мне тут будет хорошо. Что обо мне позаботятся. Потом, уже когда я выходил из кабинета, он говорил моему отцу, что у меня шизофрения в легкой форме. Сказал, что она вызвана скорее всего нервным перенапряжением, из- за написания романа. Обещал ему что меня быстро вылечат. Больше ничего я услышать не успел.
Сейчас сижу в палате. Полнейшая апатия ко всему. Двигаться тяжело. Состояние неважное. Я знаю, что в клиниках так бывает. Из- за уколов. Но мне же еще ничего не кололи.
На окнах решетки. Сейчас подойду к окну. Интересно, сюда она тоже будет приходить? Или нет?
Ну конечно. Она стояла под окном и снова пережевывала мою станицу. Моя лошадь. Моя страница. Мой роман.
Господи.
Ну почему же у нее такой грустный взгляд?